CAPITULOS 27 Y 28

CAPITULO 27.-

—Reunión a las doce —nos recuerda Victoria cuando sale contoneándose

del despacho de Patrick.

Examino mi lista de clientes y tomo nota de cómo van las cosas con

cada uno de ellos. Nuestras reuniones quincenales son relajadas y sirven

para poner a Patrick al corriente de nuestros proyectos y para avisar a Sally

del papeleo que queda por terminar. También son una hora para engullir

pastelitos de crema y beber té sin parar. Esta noche tendré que salir a

correr.

—¿Sally? —la llamo desde mi despacho. Levanta la vista de la

pantalla del ordenador y se quita las gafas para verme mejor—. ¿Podrías

pasarme la lista de pagos de mis clientes, por favor?

—Por supuesto, _____.

—¡Y a mí también! —grita Victoria.

Sally mira a Ken, que asiente con la cabeza. No es frecuente tener que

perseguir a un moroso, pero cuando toca hacerlo es bastante incómodo.

Patrick es muy estricto con las fechas de cobro.

Me sumerjo en el trabajo durante unas horas, persigo pedidos y

respondo correos electrónicos.

A las doce, Sally deja una caja sobre mi mesa.

—Ha llegado esto para ti.

Anda. No he oído la puerta.

—Gracias, Sally.

Miro la caja blanca. Sé de quién es. La abro, íntimamente

emocionada, y miro a mi alrededor para asegurarme de que nadie me está

prestando atención. Dentro hay un pastelito de chocolate y nata. Me río a

carcajadas y Ken levanta la cabeza de inmediato de su mesa de trabajo. Le

hago un gesto con la mano para decirle que no es nada. Pone los ojos en

blanco y vuelve a sus bocetos.

Cojo la nota y la abro.

LA VENGANZA ES DULCE.

BSS, T

Sonrío, cojo el pastelito y le hinco el diente. A continuación, agarro la

carpeta y me dirijo al despacho de Patrick. Sally me sigue con una bandeja

llena de té y pastelitos.

—¡Espéranos! —gimotea Ken que contempla cómo me meto el

último trozo de pastel en la boca. Me mira con envidia cuando me limpio

una gota de nata de la comisura de los labios—. Yo quiero uno de ésos, Sal

—dice mientras estudia con atención la bandeja que Sally ha dejado sobre

la mesa de Patrick.

—Hay milhojas de vainilla.

—¡No puedo ni olerlos! —ladra Victoria al tiempo que se sienta en

uno de los sillones semicirculares que hay colocados alrededor de la

enorme mesa de caoba de Patrick.

—No me digas que estás otra vez a dieta —protesta Patrick.

—Sí, pero ésta funciona —repone feliz.

En serio, la chica está tan flaca que no se la ve de perfil, pero cada

semana está con una dieta distinta.

Me siento a su lado y Ken se une a nosotras. Sally nos pasa una hoja

de cálculo con el estado de los pagos de los clientes antes de servirnos el té

y sentarse. Miro la lista de facturas, todas están marcadas como «Pagada»

o «Pendiente», pero al pasar el dedo por la página veo una subrayada en la

sección de «Impagos». Sólo hay un cliente en esa columna. Uno sólo.

«¿Cómo?»

Me estremezco por dentro. Toda esperanza de evitar cualquier tipo de

referencia a La Mansión y al señor Kaulitz se ha desvanecido. El muy idiota

aún no ha pagado la factura de la primera visita. ¿En qué piensa? Levanto

la mirada y veo a Patrick repasando la misma lista que yo, igual que

Victoria y Ken, que me miran a la vez con idéntica expresión en la cara.

Es esa mirada de «Ay, pobre». Me hundo en el sillón, preparándome para

la que se avecina.

—_____, tienes que contactar con el señor Kaulitz y darle un tirón de

orejas. ¿Cómo van las cosas? —me pregunta Patrick.

Ay, Dios. No he rellenado los formularios de cliente, salvo el informe

inicial; no he enviado presupuestos; no he definido mi papel en el

proyecto, si voy a limitarme a diseñar o si voy a diseñarlo y a dirigirlo. No

he hecho nada. Bueno, en realidad sí, pero no está relacionado con el

trabajo. Ni siquiera he pedido que se le envíe la factura para la segunda

reunión —por llamarla de alguna manera—, esa de la que salí corriendo

sin sujetador. Y, por cierto, ¿dónde está ese sujetador?

Sí, he dedicado un par de horas a hacer bocetos, he pasado el domingo

en la nueva ala, pero no puedo cobrar por eso. No trabajo los domingos, y

Patrick no tiene más que echar un vistazo a mi agenda para ver que no he

tenido más reuniones con el señor Kaulitz. Lo único que he hecho con

respecto a él no encaja en mi categoría profesional.

A la mierda. Me aclaro la garganta.

—Estoy preparando el detalle de las visitas y el presupuesto.

Me mira con el ceño fruncido y cara de pocos amigos.

—La primera reunión fue hace dos semanas y ya has hecho una

segunda visita. ¿Cómo es que estás tardando tanto, ______?

Me entran sudores fríos. El desglose de las tarifas de mis servicios es

una tarea muy sencilla: se soluciona mediante contratos individuales y

normalmente antes de la segunda visita. No tengo excusa. Ken y Victoria

no me quitan los ojos de encima.

—Ha estado fuera —farfullo—. Me pidió que esperara un poco antes

de enviarle correspondencia.

—Cuando hablé con él el lunes pasado estaba muy dispuesto a

ponerse manos a la obra —contraataca Patrick mientras consulta su

agenda. ¡Qué manía tiene de apuntárselo todo!

Me encojo de hombros.

—Creo que fue por un asunto de negocios de última hora. Lo llamaré.

—Llámalo, y no quiero que le dediques más tiempo hasta que afloje la

mosca. ¿Cómo vamos con el señor Van Der Haus?

Suspiro de alivio y me lanzo con entusiasmo a relatar los progresos en

la Torre Vida, feliz de haber terminado con el asunto del señor de La

Mansión. ¡Voy a matarlo!

Salgo del despacho de Patrick y Ken me da un apretón en el hombro y

suelta una risita cuando pasa a mi lado.

—¡Ni se te ocurra! —lo aviso.

—Podría haber sido peor, _____ —comenta Victoria.

Tiene razón. Podría haber sido un desastre.

Salgo de la oficina y camino por la calle hacia donde Tom me ha

dejado esta mañana. Me acerco a Berkeley Square y un imbécil me da un

susto de muerte cuando está a punto de atropellarme con su motocicleta

ruidosa. Mi corazón recupera la normalidad, me detengo y me apoyo

contra la pared. Saco el móvil del bolso para ver los mensajes. Hay dos de

Kate.

Necesito ayuda. ¿Puedes venir a casa y desatarme, porfa?

Me quedo mirando el teléfono con la boca abierta y rápidamente

busco la hora a la que ha enviado el mensaje: las once. ¿Seguirá atada?

Abro el siguiente.

¡No te asustes! Georg está haciendo el tonto. Me encantaría poder verte la cara. Bss.

Sí, claro, Georg el comediante. Pero una pequeña parte de mí se

pregunta si su broma tendrá una parte seria. Tom no se sorprendió cuando

se lo comenté. Kate dijo que era «divertido». Hummm. Me lo imagino.

Miro la hora. Es la una y cinco. Vale, llega tarde y eso me molesta.

¿Cuánto debo esperarlo? Me estoy preguntando hasta qué punto debo de

estar desesperada para quedarme aquí plantada esperándolo cuando levanto

la cabeza y veo ese rostro hermoso que tanto amo. Está montado en la

ruidosa motocicleta que me habría gustado romper en mil pedazos. Curvo

los labios en una media sonrisa, me aparto de la pared y camino hacia él.

Está mucho más que sexy sobre esa trampa mortal.

—Eres un peligro —lo regaño, y me detengo delante de él.

—¿Te he asustado? —Cuelga el casco del manillar de la motocicleta.

—Sí. Esa cosa necesita una revisión del nivel de ruido —me quejo.

—Esa cosa es una Ducati 1098. Cuidado con esa boca.

Me rodea la cintura con los brazos y me sienta en su regazo.

—Bésame —susurra.

Me reclama la boca y convierte la toma de posesión de mis labios en

una exhibición teatral para que todo el mundo la vea. Oigo las burlas y los

chistes de la gente que pasa, pero me da igual. Enlazo los brazos alrededor

de su cuello y me entrego a él. Sólo han pasado unas horas, pero lo he

echado de menos.

De repente, se me ocurre que estamos a unos cientos de metros de la

oficina y que Patrick podría pasar a nuestro lado en cualquier momento. Si

me ve retozando con el señor Kaulitz se hará una idea equivocada: que le

estoy dando un trato de favor a costa de perder dinero. Después de la

reunión, me muevo en aguas turbulentas.

Me retuerzo para soltarme, pero me abraza con más fuerza y aprieta

aún más los labios contra los míos. Mi intento de fuga gana en intensidad y

desesperación y él me sujeta más fuerte. Apoyo las manos en su pecho y

empujo para apartarlo. Al final me deja la boca libre, pero no el resto del

cuerpo. Me mira fijamente.

—¿Qué crees que estás haciendo?

—Suéltame. —Me revuelvo contra él.

—Oye, dejemos una cosa clara, señorita. Tú no decides cuándo y

dónde te beso o durante cuánto tiempo. —Lo dice muy en serio.

«¡Maníaco del control engreído!»

Hago uso de todas mis fuerzas para liberarme y fracaso

miserablemente. Estoy sin aliento.

—Tom, si Patrick me ve contigo, estaré de mierda hasta el cuello.

¡Suéltame!

Para mi sorpresa, me suelta, así que vuelvo a la acera como puedo

para recomponerme. Cuando lo miro, me encuentro con la mirada más

furibunda y penetrante que me hayan lanzado jamás. Me cabrea de verdad.

Y ¿a qué viene todo eso de los besos cuando, donde y como él quiera? Eso

es llevar sus tendencias controladoras a una nueva categoría.

—¿De qué coño estás hablando? —me grita—. ¡Y vigila esa boca!

—Tú —le digo en tono acusador— no has pagado la factura, de

manera que ahora se supone que tengo que mandarte un recordatorio

amistoso. He tenido que mentir diciendo que estabas de viaje.

¿Un morreo en toda regla cuenta como recordatorio amistoso? Seguro

que Tom cree que sí.

—Pues ya me lo has recordado. Ahora sube el culo a la moto.

¡Si las miradas matasen!

—¡No! —digo con incredulidad. No le gusta nada que le plante cara.

No voy a arriesgar mi puesto de trabajo sólo para que don Controlador no

coja una pataleta.

Me mira sin poder creérselo y se baja de la moto en plan espectacular,

con los vaqueros ceñidos a esos muslos tan magníficos. Vacilo. Este

hombre me afecta demasiado.

Me mira con fijeza.

—Tres.

Abro la boca de forma exagerada. No será capaz. No en plena

Berkeley Square. ¡Va a parecer que me está secuestrando, violando y

asesinando, todo a la vez! Yo sé que no es así, pero es lo que va a parecerle

a todo el mundo, y odio pensar en lo que Tom es capaz de hacer si alguien

intenta obligarlo a que me suelte.

Forma una desagradable línea recta con sus labios mientras me taladra

con una mirada durísima.

—Dos —masculla con los dientes apretados.

«Piensa, piensa, piensa.»

Resoplo.

—No voy a pelearme contigo en mitad de Berkeley Square. ¡Te

comportas como un crío!

Doy media vuelta y me marcho. No sé por qué lo estoy haciendo, es

como una bomba de relojería. Pero tengo que mantenerme firme. Está

siendo estúpido y nada razonable, así que voy a pararle los pies. Siento que

se me acerca por detrás cuando llego a Bond Street, pero sigo adelante.

Hay una tienda bonita cerca. Me esconderé en ella.

—¡Uno! —grita.

Sigo andando.

—¡Que te jodan! ¡Estás siendo injusto y poco razonable!

Sé que estoy tentando mi suerte al soltar tacos y desobedecerlo, ¡pero

es que estoy muy cabreada!

—¡Esa boca! ¿Qué tiene de poco razonable que quiera besarte?

Es alucinante. ¿Es que sólo piensa en sí mismo?

—Lo sabes perfectamente, y es injusto porque estás intentando hacer

que me sienta mal.

Entro en la tienda y lo dejo andando arriba y abajo por la acera,

escudriñando a través del escaparate de vez en cuando. Sabía que no sería

capaz de entrar. Soy consciente de que está hecho una furia y de que tendré

que salir de la tienda en algún momento, pero necesito un minuto de paz

para pensar. Empiezo a dar vueltas por el local.

Una chica demasiado arreglada y maquillada se me acerca.

—¿En qué puedo ayudarla?

—Sólo estoy mirando, gracias.

—En esta sección está todo el avance de temporada. —Señala con el

brazo hacia un colgador lleno de vestidos.

—Gracias.

Empiezo a pasar un vestido tras otro; hay verdaderas maravillas. Los

precios son de locos, pero las prendas son preciosas. Cojo un vestido de

seda de color crema entallado y sin mangas. Es más corto que los que suelo

ponerme, pero adorable.

—¡Con eso no sales a la calle!

Levanto la mirada sorprendida y veo a Tom en la puerta, observando

el vestido como si fuera a morderme. ¡Qué vergüenza, por Dios! La

dependienta mira primero a Tom con los ojos como platos y luego se

vuelve hacia mí. Le dedico una media sonrisa. Estoy horrorizada. ¿Quién

coño se cree que es? Lo miro con todo el odio que soy capaz de sentir y

dejo que lea en mis labios: «Jódete.» Le sale humo de las orejas, como era

de esperar.

Vuelvo a centrarme en la dependienta.

«Piensa, piensa, piensa.»

—¿No tiene nada más corto? —pregunto con dulzura.

—¡_____! —ladra Tom—. No te pases.

Lo ignoro y sigo mirando a la dependienta, expectante. Parece que a la

pobre chica va a darle un ataque de pánico; mueve la cabeza a un lado y a

otro, muy nerviosa, hacia Tom, hacia mí y vuelta a empezar.

—No lo creo —dice en voz baja.

Vale, ahora me da pena. No debería involucrarla en esta discusión

patética por un vestido.

—Bien, me lo llevo. —Sonrío y le doy el vestido.

Me mira y luego mira al hombre de la puerta.

—¿Es la talla correcta?

—¿Es una cuarenta? —pregunto.

La tienda tiembla ante la ira de Tom, literalmente.

—Sí, pero le recomiendo que se lo pruebe. No aceptamos

devoluciones.

Bueno, iba a arriesgarme a que no me quedara bien pero, a ese precio,

quizá sea mejor que no lo haga. Me lleva a un probador y cuelga el vestido

de una elegante percha.

—Avíseme si necesita cualquier cosa. —Sonríe y corre la cortina de

terciopelo para dejarme a solas con el vestido.

Soy tan patética como Tom por hacer esto, estoy provocándolo a

propósito. Estamos hablando del hombre que me obligó a dormir con un

jersey de invierno en primavera porque había otro hombre en el

apartamento. ¿Es necesario esto? Decido que sí. No puede seguir

comportándose así.

Me peleo con el vestido y con la cremallera cuando se cruza con la

costura a la altura del pecho. No voy a rendirme. Una vez subida me

quedará bien. Estiro la parte delantera. Es muy agradable al tacto.

Descorro la cortina y me coloco frente al espejo de cuerpo entero para

poder verme bien. ¡Vaya! Me queda genial. Es muy favorecedor, resalta mi

piel de color aceituna y mi pelo oscuro.

—¡Jesús, María y José!

Me vuelvo y veo a Tom con las manos hundidas en el pelo, dando

vueltas de un lado a otro. Es como si le hubieran dado una descarga con

una pistola eléctrica. Se para, me mira, abre la boca, la cierra de golpe y

empieza a dar vueltas otra vez. La verdad es que me hace bastante gracia.

Se detiene y me mira con los ojos como platos, traumatizado.

—No vas a... No puedes... _____... nena... ¡No puedo mirarte!

Se marcha recolocándose la entrepierna, murmurando no sé qué

mierda sobre una mujer intolerable e infartos. Me quedo de nuevo a solas

con el vestido.

La dependienta se me acerca con cautela.

—Está usted increíble —dice no muy alto, y después mira hacia atrás

por si Tom está cerca.

—Gracias. Me lo llevo.

Es más fácil salir del vestido que meterse en él. Se lo doy a la

dependienta y me visto.

Cuando salgo del probador, Tom está inspeccionando unos tacones de

vértigo. El desconcierto que refleja su rostro hace que me derrita un

poquito, pero en cuanto me ve los deja otra vez en su sitio y me mira con

odio. Entonces me acuerdo de que estoy furiosa con él. Saco el monedero

del bolso y la tarjeta de crédito. ¿Quinientas libras por un vestido? Es

demasiado caro, pero estoy desafiándolo. ¿Y lo llamo crío a él? Esto es

ridículo. ¿Cómo se le ocurre pensar que tiene derecho a decirme qué puedo

y qué no puedo ponerme?

La dependienta empieza a envolver el vestido en toda clase de papeles

de seda. Me gustaría decirle que lo meta en una bolsa y punto —antes de

que Tom decida hacerlo trizas—, pero me da miedo que la pobre chica

pierda su trabajo por hacer algo tan normal. Así que me resigno a cerrar el

pico y a esperar pacientemente a que haga lo que tiene que hacer.

Después de un milenio envolviendo, doblando, guardando y tecleando

el código de mi tarjeta, la dependienta me da la bolsa.

—Que disfrute del vestido, señora. De verdad que le queda muy bien.

—Mira a Tom con recelo.

—Gracias. —Sonrío.

Y ahora, ¿cómo salgo yo de la tienda? Me vuelvo y veo a Tom en el

umbral, pensativo y con cara de pocos amigos. Voy hacia allá con decisión,

aunque no la sienta, y me detengo delante de él. Estoy muerta de miedo,

pero no voy a dejar que lo note.

—¿Me permites?

Me mira y luego mira la bolsa.

—Acabas de malgastar cientos de libras. No vas a ponerte ese vestido

—dice sin titubeos.

—Permíteme, por favor. —Hago énfasis en el «por favor».

Aprieta los labios y cambia el peso del cuerpo hacia el otro lado, de

modo que me deja un hueco para pasar.

Salgo a la calle y me dirijo hacia la oficina. Sólo he estado fuera

cuarenta minutos, pero no voy a pasar el resto de mi hora de la comida

discutiendo sobre las muestras de afecto en público y mi ropa. El día había

empezado tan bien... Claro, porque le decía a todo que sí.

Noto su aliento tibio en la nuca.

—¡Cero!

Doy un grito cuando me empuja hacia un callejón y me lanza contra la

pared. Me aplasta los labios con los suyos, mueve las caderas con furia

contra mi abdomen; su rabiosa erección es evidente bajo la bragueta de

botones de sus vaqueros. ¿Le excita cabrearse por un vestido? Supongo que

es preferible a que me torture. Intento resistirme a la invasión de su

lengua... un poco. Esto no está bien. Al instante me consume y necesito

tenerlo dentro de mí. Le rodeo el cuello con los brazos y lo acepto con todo

mi ser, absorbo su intrusión y salgo al encuentro de su lengua, caricia a

caricia.

—No voy a permitir que te pongas ese vestido —gime en mi boca.

—No puedes decirme qué puedo y qué no puedo ponerme.

—Impídemelo —me reta.

—Sólo es un vestido.

—Cuando tú te lo pones, _____, no es sólo un vestido. No vas ponértelo.

Aprieta la entrepierna contra la parte baja de mi vientre, una clara

demostración de lo que le provoca el vestido. Sé que está pensando que

causará la misma reacción a otros hombres.

Qué loco está.

Respiro hondo. Comprar el vestido es una cosa, ponérselo y lucirlo en

un pub constituye un acto de desobediencia muy distinto. Tengo veintiséis

años y él mismo me ha dicho que tengo unas piernas estupendas. Decido

que no voy a llegar a ninguna parte con esto. Al menos no ahora. Lo que sí

quiero discutir con todo detalle es eso de que se crea con derecho a

controlar mi vestuario. De hecho, tenemos que hablar de todas sus

exigencias poco razonables, y punto. Pero ahora no. Sólo me quedan veinte

minutos de la hora de comer y espero que esa conversación dure mucho

más.

—Gracias por el pastel —le digo mientras besa cada centímetro de mi

cara.

—De nada. ¿Te lo has comido?

—Sí. Estaba delicioso. —Le beso la comisura de los labios y restriego

la mejilla contra la sombra de su barba. Se le escapa un gruñido grave

cuando gimo en su oído y le acaricio el cuello con la nariz para inhalar su

adorable fragancia a agua fresca. Sólo quiero acurrucarme entre sus brazos

—. Se supone que no debo dedicarte más tiempo hasta que hayas pagado la

factura. —Sigo abrazada a él y lo agarro con más fuerza cuando me

mordisquea el lóbulo de la oreja.

—Pasaré por encima de quien intente detenerme. —Me lame el borde

de la oreja y me provoca un escalofrío.

No me cabe duda de que lo hará. Este hombre está como una cabra.

¿Por qué es así?

—¿Por qué eres tan poco razonable?

Me aparta y me mira. Se le ve en la cara, impresionante y sin afeitar,

que lo he pillado por sorpresa. La arruga de la frente ocupa su lugar.

—No lo sé. ¿Puedo preguntarte lo mismo?

La mandíbula me llega al suelo. ¿Yo? Este hombre alucina. Su lista de

locuras es más larga que un día sin pan. Hago un gesto de negación con la

cabeza y frunzo el ceño.

—Será mejor que vuelva a la oficina.

Suspira.

—Te acompaño.

—La mitad del camino. No pueden verme charlando con los clientes

durante la comida sin que Patrick lo sepa, y menos con los que tienen

facturas sin pagar —farfullo—. ¡Paga lo que debes!

Pone los ojos en blanco.

—Dios no quiera que Patrick se entere de que un cliente moroso se te

está follando hasta hacerte perder la cabeza. —Una pequeña sonrisa

aparece en las comisuras de sus labios cuando jadeo sorprendida por el

brutal resumen de nuestra relación—. ¿Vamos?

Mueve el brazo en dirección a la entrada del callejón, sonriente.

¿Follar? Pues sí, supongo que eso hemos hecho, pero oírlo de su boca

me toca la fibra sensible.

Caminamos en dirección a mi oficina y el silencio es incómodo, al

menos para mí. Sus palabras me han herido. ¿Así es como me ve? ¿Como

un juguetito al que follarse y controlar? Languidezco por dentro, una vez

más, y contemplo la agonía que me espera. Este hombre me lanza tantas

señales contradictorias que mi pobre ego no puede seguirle el ritmo.

Intenta cogerme la mano y automáticamente me separo de él. Me

estoy hundiendo en la miseria. Con un pequeño gruñido, vuelve a

intentarlo. No digo nada, pero aparto la mano de nuevo. Estoy cabreada y

quiero que lo sepa. Captará el mensaje. O no. Me agarra la mano y la

aprieta sin piedad hasta el punto de hacerme daño. Era de esperar. Empiezo

a ser capaz de leer a este hombre como si fuese un libro abierto. Doblo los

dedos y levanto la vista. Su ceño fruncido se transforma en una expresión

de satisfacción cuando dejo de resistirme y le permito llevarme de la

mano. ¿Le permito? Como si tuviera otra opción.

Justo en ese momento, algún capullo del más allá debe de pensar que

sería divertidísimo enviar a James, el amigo de Matt, a que doble la

esquina y baje por la calle hacia nosotros. Pongo todo mi empeño en que

Tom me suelte la mano, pero lo único que hace es apretarla con más

fuerza.

—¡Mierda! Es un amigo de Matt.

El ceño fruncido reaparece en cuanto se vuelve para mirarme.

—Esa boca. ¿De tu ex?

—Sí. Suéltame.

Intento librarme de sus dedos a la fuerza, pero es inútil. Después de

que Matt me pidiera que volviera con él y del discurso que vino a

continuación para que lo perdonara y explicarme la situación de mierda en

general, no sería justo por mi parte que se lo restregara por las narices.

—Te lo he dicho, _____, pasaré por encima de quien haga falta —me

advierte mirando directamente a James con el rostro impasible pero lleno

de determinación. No deja de apretarme la mano sin piedad.

Intento frenarlo para que me dé tiempo a soltarme y así evitar el

desastre inminente: que James me vea de la mano de otro hombre. No me

gusta hacer sufrir a nadie porque sí, y esto es totalmente porque sí. Matt ya

se siente bastante mal, no necesita que le confirmen lo que Kate le dijo

para cabrearlo.

Sigo luchando por librarme de Tom, que continúa comportándose

como un capullo integral. Me está arrastrando, literalmente, hacia James,

que dentro de pocos segundos levantará la vista del móvil y me verá. A lo

mejor no lo hace. A lo mejor pasamos junto a él sin que me vea y ya está.

Eso espero, porque me va a ser imposible deshacerme de Tom, y es aún

más imposible que se comporte como un ser racional y me suelte.

Nos acercamos y decido dejar de resistirme y de llamar la atención.

James está absorto en su móvil y cada paso que damos hacia él parece

menos probable que vaya a levantar la vista. Mentalmente, le dedico a

Tom una retahíla de insultos bastante explícitos y tiro de la mano para

enfatizar mi enfado, pero él se limita a mirar hacia adelante y a seguir

caminando con decisión.

—Pasaré por encima —gruñe.

En cuanto pasamos al lado de James por la acera me relajo. Ya casi lo

hemos dejado atrás. Pero entonces Tom abre la boca:

—¿Tienes hora?

«¡¿Qué?!»

¡Este cabrón es imbécil! Me toca quedarme ahí de pie, inmóvil

delante de James, de la mano de Tom y muriéndome por dentro. Quiero

recordarle que lleva un Rolex estupendo y nada discreto en la muñeca, o

levantarle el brazo y decirle que mire la hora él solito. Es un cerdo

egocéntrico, irracional y sin principios.

—Sí, son las... ¿_____? —James me mira con el ceño fruncido a más no

poder. Mi cerebro ha sufrido un cortocircuito intentando encontrar las

palabras adecuadas que enviar a mi boca.

—James. —Es lo único que se me ocurre.

El amigo de Matt parece estar en un partido de tenis: su mirada va de

Tom a mí, de mí a Tom y así sucesivamente.

—Eeeeh... ¿Estás bien?

—Sí —digo con un gritito agudo.

Me mira mal, cosa que tiene narices, teniendo en cuenta que él era la

mano derecha de Matt en todas sus aventuras. No sé por qué le doy tanta

importancia. Después de todo lo que ha hecho, ¿qué me importa si le

confirman que estoy saliendo con otro? Ahora sólo estoy cabreada con

Tom por decidir por su cuenta cómo tienen que ser las cosas.

—¿La hora? —le recuerda Tom.

Espero ser la única que nota la hostilidad que desprende.

James lo mira de arriba abajo y ve el Rolex. Le suplico mentalmente

que le diga qué hora es y que no pinche a la serpiente de cascabel. Su

amigo puede ser tan chulito como Matt, y hacer enfadar a Tom sería un

gran error.

—Sí. —Baja la vista al móvil—. Son las dos menos diez, amigo.

Tom no le da las gracias, sino que me suelta la mano, me rodea los

hombros con el brazo, me atrae hacia sí y me planta los labios

cariñosamente en la sien. Lo miro y sacudo la cabeza, atónita. Está pasando

por encima de quien haga falta. Tiene el pecho hinchado y erguido y le

falta poco para golpeárselo con los puños. Ya puestos, que me mee en el

tobillo, también.

James nos mira con los ojos como platos y Tom decide que nos

vamos. Me ha dejado sin habla. Acaba de decirme que lo nuestro es follar y

poco más y ahora le da por marcar el territorio. Todo esto me tiene muy

confusa. Si tuviera valor, se lo preguntaría directamente. Pero me da miedo

lo que podría contestar. Estas aguas superficiales son más difíciles de

navegar cuanto más tiempo paso con él.

Nos acercamos a mi oficina, se detiene y me empuja con cuidado

contra la pared con el cuerpo. Baja la cabeza hacia la mía y su aliento

cálido y mentolado me calienta las mejillas.

—¿Por qué no quieres que tu ex sepa que estás follando con otro?

Ahí está otra vez. ¡Follando!

—Por nada. Sólo que no es necesario —digo con calma.

Me coge de la muñeca para apartarme la mano del pelo.

—Ahora dime la verdad —exige con dulzura. ¿Cómo se ha dado

cuenta de mi mala costumbre tan rápido? Mi madre, mi padre y mi

hermano me conocen de toda la vida, y Kate desde secundaria. Se han

ganado su derecho a conocer mi secreto—. Contéstame, _____.

—Me pidió que volviera con él. —Bajo la mirada, no puedo mirarlo a

los ojos. No debería importarme. Al fin y al cabo, con él sólo estoy

follando.

—¿Cuándo? —Las palabras chocan contra sus dientes apretados.

—Hace semanas.

La mano que me sujeta la muñeca aprieta con más fuerza cuando

flexiono los músculos para llevarme los dedos al pelo. Mentir se me da de

pena.

Me levanta la barbilla con la mano que tiene libre y me obliga a

mirarlo. No me siento cómoda con la oscuridad que arde en sus ojos.

—¿Cuándo?

—El martes pasado —susurro.

Entrecierra los ojos y empieza a morderse con rabia el labio inferior.

¿En qué estará pensando?

—Él era el asunto importante, ¿verdad?

«Huy.» Va a entrar en erupción. Veo que su pecho sube y baja,

despacio y bajo control. No estoy asustada, sé que no va a hacerme daño.

Ya he visto esta reacción y los subsiguientes métodos preventivos para

minimizar los cardenales en mi trasero, pero tiene una forma muy intensa

de ver las cosas y de reaccionar.

—Sí —reconozco con tranquilidad. Noto el aire gélido que emana de

él al oír mi respuesta—. Tengo que volver al trabajo —añado. Tengo que

salir de aquí.

Me clava la mirada.

—No volverás a verlo. —Es otra orden.

Esta hora de la comida me ha abierto los ojos pero bien. Quiere tener

un control total sobre mí y mi opinión no cuenta. Para nada. ¿Es esto lo que

quiero? Mi cabeza es un remolino de dudas y sentimientos. ¿Por qué he

tenido que enamorarme del hombre más controlador, irracional, exigente y

difícil del universo?

Espero pacientemente a que me suelte. No sé qué decir. ¿Espera que le

confirme que voy a obedecerlo? ¿Debería ceder? No es probable que

vuelva a ver a Matt, no después de la escena que me montó, pero ¿debería

darle mi palabra a un hombre al que, por lo visto, sólo me estoy follando?

Me observa atentamente durante un buen rato antes de que su frente

toque la mía y sus labios se deslicen hacia arriba, contra mi ceño.

—Ve a trabajar, _____. —Retrocede.

Me voy. Lo dejo en la acera y entro en la oficina todo lo rápido que

me permiten mis piernas temblorosas.

Cruzo el umbral y me encuentro con las miradas inquisitivas de Ken

y de Victoria. Seguro que mi aspecto refleja lo mal que me siento por

dentro. Espero que no me pregunten sobre el señor Kaulitz. Ya puestos,

mejor que no me pregunten nada. Creo que me echaría a llorar. Los saludo

con la cabeza y sigo hacia mi escritorio.

Sally sale de la cocina con una bandeja llena de tazas de café.

—_____, no sabía que habías vuelto. ¿Te apetece un té o un café?

Quiero preguntarle si tiene algo de vino escondido en la cocina, pero

me contengo.

—No, gracias, Sal —mascullo, con lo que me gano una mirada de

«¿Qué coño está pasando?» por parte de Ken y de Victoria.

Centro toda la atención en la pantalla del ordenador e intento ignorar

el dolor que aumenta en mi interior. Tom tiene serios problemas con el

control, o con el poder, como él lo llama. No puedo hacerlo, no puedo

exponerme a que me rompan el corazón. Así es como va a terminar esto.

Suena el móvil y doy las gracias: una distracción de mi torbellino

interior. Es el señor Van Der Haus. ¿Ya ha vuelto?

—¿Diga?

Su leve acento danés se desliza por el teléfono.

—Hola, _____. ¿Qué te ha parecido la Torre Vida? Ingrid me ha

comentado que la reunión fue muy bien.

¿Y me llama desde Dinamarca para preguntarme eso? ¿No podía

esperar a su vuelta?

—Sí, muy bien. —No sé qué más decir.

—Espero que esa linda cabecita tuya esté llena de ideas. Tengo

muchas ganas de reunirme contigo cuando vuelva al Reino Unido.

Me llama desde Dinamarca. Acaba de decir que mi cabeza es linda.

Dios, no me bendigas con otro cliente inapropiado. Ya me está costando

bastante lidiar con el que tengo ahora.

—Sí, también he recibido su correo. Le preparé algunos bocetos. —

Casi he terminado con los bocetos y los tableros de inspiración. Se me

ocurrió todo de repente, en un instante en que mi cerebro no estaba

monopolizado por cierto cliente.

—¡Excelente! Estaré de vuelta en Londres el viernes que viene.

¿Podremos reunirnos?

—Por supuesto. ¿Qué día te va mejor?

—Ingrid contactará contigo. Ella lleva mi agenda.

Hago un mohín. Qué suerte tener una persona dedicada a organizarte

la vida. Ahora mismo, me encantaría contar con alguien así.

—Muy bien, señor Van Der Haus.

Chasquea la lengua.

—Por favor, _____, llámame Mikael. Adiós.

—Adiós, Mikael.

Cuelgo y me siento a mi mesa mientras me doy golpecitos en un

diente con la uña. No sé si es supercordial o más que cordial. Se lo tomó

muy bien cuando rechacé su invitación a cenar, ¿me estoy imaginando las

cosas? ¿Es culpa de Tom o es que llevo «chica fácil» escrito en la frente?

Instintivamente levanto el brazo y me rasco la cabeza. Estoy hecha un

lío.

Saco los dibujos para la Torre Vida y los esparzo encima de la mesa.

Lápiz en mano, empiezo a hacer anotaciones. Oigo que se abre la puerta de

la oficina pero no levanto la vista. Estoy en uno de esos momentos en los

que las ideas fluyen. Es una distracción que agradezco y que me hacía

falta.

— ¡_____! —me llama Ken—. ¡Es para tiiiiiiiii!

Levanto la cabeza y casi me caigo de la silla cuando veo a Tom, tan

pancho, en la entrada de la oficina. Ay, Dios. ¿Qué hace aquí?

Viene con toda la confianza del mundo hacia mi mesa, divino con sus

vaqueros gastados, la camiseta blanca y el pelo alborotado. Me doy cuenta

de que Ken y Victoria se ponen a dar golpecitos con sus bolígrafos en las

mesas y lo siguen con la mirada. Incluso Sal se ha quedado parada, con un

fax a medio enviar, y parece un poco confusa. Tom se detiene al llegar a

mi mesa. Le recorro el cuerpo con los ojos hasta encontrar su mirada

marron, su expresión de cretino y una sonrisa de satisfacción que juguetea en

la comisura de sus labios.

No sé a qué viene esto. No hace ni media hora que me ha dejado con

las piernas temblorosas y la cabeza convertida en un torbellino, hecha un

lío. Los temblores han vuelto, pero ahora me recorren todo el cuerpo; mi

cabeza es una mezcla de caos e incertidumbre. ¿Qué está intentando

demostrar?

—Señorita O’Shea —dice con calma.

—Señor Kaulitz —lo saludo titubeante.

Lo miro inquisitivamente, pero no suelta prenda. Echo un vistazo a la

oficina y veo tres pares de ojos que se vuelven hacia mí a intervalos

regulares.

—¿No va a ofrecerme asiento?

Mi mirada vuelve de repente a Tom. Señalo uno de los sillones

negros semicirculares que hay al otro lado de mi mesa. Acerca uno y se

sienta con parsimonia.

—¿Qué estás haciendo? —siseo tras inclinarme sobre la mesa.

Me suelta esa sonrisa llena de confianza en sí mismo y que derrite a

cualquiera.

—He venido a pagar un recibo, señorita O’Shea.

—Ah.

Me reclino en mi asiento.

—¿Sally? —grito—. ¿Puedes atender al señor Kaulitz, por favor? Le

gustaría pagar el recibo que tiene pendiente.

Observo a Tom revolverse ligeramente en el sillón y lanzarme una

mirada de desaprobación. No es por llevarle la contraria, es que no soy yo

la que se encarga del tema de los recibos; no sabría ni por dónde empezar.

—Por supuesto —contesta ella.

Entonces se da cuenta. ¡Sí! Es el mismo hombre que te chilló por

teléfono, entró en la oficina como una apisonadora y te envió flores. ¡Por

lo visto lo vuelvo loco! Le lanzo una mirada de «No preguntes» que hace

que se vaya al archivador.

—Sally se ocupará de usted, señor Kaulitz. —Sonrío educadamente.

Las cejas de Tom le tocan el nacimiento del pelo y la arruga de la

frente aparece en su sitio de siempre.

—Sólo tú —dice en voz baja, sólo para mis oídos.

No tiene intención alguna de marcharse. Se queda ahí sentado, tan a

gusto y relajado, mirándome con detenimiento mientras Sally hace el

idiota con el archivador.

«¡Date prisa!»

Estoy a punto de partir el lápiz en dos cuando oigo el familiar sonido

de los pasos de Patrick detrás de mí. El día se está poniendo cada vez

mejor. —¿_____?

Levanto la vista, nerviosa, y veo a Patrick de pie junto a mi mesa,

mirándome con expectación. Muevo el lápiz para señalar a Tom.

—Patrick, te presento al señor Kaulitz, el dueño de La Mansión. Señor

Kaulitz, le presento a Patrick Peterson, mi jefe. —Lanzo a Tom una mirada

suplicante.

—Ah, señor Kaulitz, su cara me suena. —Patrick le tiende la mano.

—Nos vimos un instante en el Lusso —dice Tom, que se levanta y

estrecha la mano a Patrick.

¿Ah, sí?

El símbolo de la libra esterlina aparece en las pupilas azules de

Patrick; está encantado.

—¡Sí, usted compró el ático! —exclama con alegría.

Tom asiente y noto que mi jefe ya no está tan preocupado por la

factura pendiente. Sally se acerca con una copia del recibo pendiente y da

un salto cuando Patrick se lo arranca de las manos pálidas y delicadas.

—¿No le has ofrecido nada al señor Kaulitz? —le pregunta a la

estupefacta Sally.

—No hace falta. Sólo he venido a saldar mi deuda. —Los tonos

roncos de Tom resuenan en mí cuando me siento, como si me hubieran

pegado con velcro a la silla, para observar el intercambio cortés que tiene

lugar ante mis ojos.

¿Cómo puede estar tan tranquilo? Aquí estoy yo, sentada, tensa de los

pies a la cabeza, jugueteando nerviosa con el lápiz y con la boca cerrada a

cal y canto. Es obvio que me siento incómoda, pero Patrick no parece darse

cuenta.

Hace un gesto a Sally para que se marche.

—No debería haber venido sólo para esto. —Agita el recibo sin pagar

en el aire.

Resoplo y luego toso para disimular mi reacción al tono informal de

Patrick respecto al recibo sobre el que hace tan sólo unas horas rabiaba.

Ahora todo es distinto.

—He estado fuera. Mis empleados lo pasaron por alto —explica Tom.

Suelto un agradecido suspiro de alivio.

—Sabía que tenía que haber una explicación razonable. ¿Negocios o

placer?

El interés de Patrick parece sincero, pero yo sé que no lo es. Está

calculando mentalmente cuánto dinero ganará con Tom. Es un hombre

encantador, pero los beneficios lo vuelven loco.

Tom me mira.

—Placer, sin duda —responde categóricamente.

Me encojo aún más en mi silla giratoria y noto que la cara se me pone

de mil tonos de rojo. Ni siquiera puedo mirarlo a los ojos. ¿Qué se propone

hacerme?

—Ya que estoy aquí, quisiera fijar algunas citas con la señorita

O’Shea. Necesitamos darle una vuelta rápida a esto —añade con seguridad.

¡Ja! Me dan ganas de recordarle que, en teoría, no tiene que pedir citas

para follarme. Pero si lo hiciera, sospecho que primero me despedirían y

luego me esperaría un polvo para entrar en razón que superaría a todos los

demás. Así que cierro el pico. ¿Citas? Este hombre es imposible.

—Por supuesto —responde Patrick—. ¿Está buscando un diseño, o

una consulta de diseño y/o gestión del proyecto?

Pongo los ojos en blanco. Sé cuál es la respuesta a su pregunta.

Después de ejecutar de forma perfecta y exasperada mi expresión de

hartazgo, miro a Tom y veo que él también me está mirando y que le

cuesta no echarse a reír.

—El paquete completo —contesta.

¿Qué diablos significa eso?

—¡Genial! —aplaude Patrick—. Lo dejo con _____. Ella lo cuidará

bien.

Patrick le ofrece otra vez la mano, y Tom la acepta con la mirada fija

en mí. No he estado nunca en una posición tan difícil en mi vida. No dejo de

sudar, no puedo parar de mover la pierna y tengo la espalda tan pegada al

respaldo de mi silla que es probable que me esté fusionando con el cuero.

—Sé que lo hará. —Sonríe y sus estanques marrones miran a Patrick—.

Si me da los datos bancarios de su empresa, le haré una transferencia

inmediata. También haré un pago por adelantado para la siguiente fase. Eso

evitará futuros retrasos.

—Haré que Sally se los pase por escrito. —Patrick nos deja, pero no

me relajo.

Tom vuelve a sentarse delante de mí. Su rostro es demasiado

atractivo y está más que contento gracias a mi estado de nervios. ¿«El

paquete completo»? ¿«Placer, sin duda»? ¡Debería darle una y otra vez con

el pisapapeles en la cabeza!

Me obligo a salir de mi momento de estupefacción, ordeno los dibujos

que cubren mi mesa y saco la agenda.

—¿Cuándo te va bien? —pregunto.

Sé que sueno borde y muy poco profesional, pero me da igual. Está

llevando demasiado lejos el asunto del poder.

—¿Cuándo te va bien a ti?

Lo miro y ahí está esa mirada marron y satisfecha. Compruebo la

agenda.

—No te hablo —le espeto con bastante inmadurez.

—¿Y si gritas para mí?

Abro los ojos, perpleja.

—Tampoco.

—Eso va a complicar un poco los negocios —comenta con un mohín;

las comisuras de sus labios bailan.

—¿Serán negocios, señor Kaulitz, o placer?

—Siempre placer —contesta, enigmático.

—Eres consciente de que me estás pagando para que me acueste

contigo —siseo—. ¡Lo cual me convierte en una puta!

Una expresión de enfado le cruza la cara y se inclina hacia mí desde

su sillón.

—Cállate, _____ —me advierte—. Y, para que lo sepas, después

gritarás. —Vuelve a reclinarse en el sillón—. Cuando hagamos las paces.

Suelto un profundo suspiro. Lo mejor para todos sería que mandara a

la porra este proyecto ahora mismo. Patrick se moriría del susto, pero da

igual: haga una cosa o la otra, voy a acabar mal. Si continúo así, van a

pillarme. Y entonces sí que va a poder follarme cuando le dé la gana. Estoy

perdiendo el control. ¿Perdiendo el control? Me río para mis adentros. ¿He

tenido el control en algún momento desde que este hombre guapísimo

entró en mi vida como un elefante en una cacharrería?

—¿Qué te hace tanta gracia? —me pregunta muy serio.

Me tomo mi tiempo para pasar las páginas de la agenda con

brusquedad.

—Mi vida —murmuro—. ¿En qué día te pongo?

—No quiero que me anotes a lápiz. El lápiz puede borrarse. —Lo dice

con suavidad y confianza. Levanto la mirada de la agenda y veo un

rotulador negro permanente ante mis narices—. Todos los días —añade tan

tranquilo.

—¿Cómo que todos los días? ¡No seas idiota! —le suelto con una voz

un pelín demasiado alta.

Me dedica una sonrisa arrebatadora y quita la capucha al rotulador. Se

acerca, me roza la mano con los dedos y me arrebata la agenda. Me

estremezco y me mira con cara de saber por qué. Busca la página de

mañana y, con calma, traza una línea en el medio y escribe «Señor Kaulitz»

en grandes letras negras. Pasa las del fin de semana.

—Los fines de semana ya eres mía —dice para sí.

¿Cómo? ¿Que soy qué? ¿Y eso quién lo dice?

Llega a la página del lunes y ve mi cita de las diez en punto con la

señora Kent. Localiza una goma de borrar en mi bote de lápices y borra el

apunte con cuidado. Me mira cuando se agacha para soplar los restos de la

goma de la página. Está disfrutando, y yo continúo empotrada contra el

respaldo de la silla mientras veo cómo me destroza la agenda de trabajo y

al mismo tiempo intento evaluar hasta qué punto lo hace en serio. Me temo

que lo hace muy en serio.

A continuación, traza una línea negra también en el lunes. ¿Qué está

haciendo? Miro hacia la oficina y veo que mis compañeros se han cansado

del espectáculo de Tom y ____ y se han concentrado en el trabajo.

—¿Qué haces? —le pregunto con calma.

Hace una pausa y me mira.

—Estoy anotando mis citas.

—¿No te basta con controlar mi vida social? —Me sorprende lo

serena que suena mi voz. Me siento como si me hubiera atropellado un

camión. Este hombre tiene una cara dura y una confianza en sí mismo sin

igual—. Creía que no pedías citas para follarme.

—Vigila esa boca —me advierte—. Ya te lo he dicho antes, _____: haré

lo que haga falta.

—¿Para qué? —Mi voz es apenas un susurro.

—Para mantenerte a mi lado.

¿Quiere mantenerme a su lado? ¿Qué? ¿Por el sexo o por algo más?

No se lo pregunto.

—¿Y si no quiero que me mantengas a tu lado? —le pregunto.

—Pero es lo que quieres que haga, _____. Por eso me cuesta tanto

entender que sigas resistiéndote a mí.

Vuelve a centrarse en mi agenda y en trazar una línea en todos los días

del resto del año.

Cuando termina, la cierra y se pone de pie. Su autoconfianza no

conoce fronteras. ¿Y cómo sabe que quiero que me mantenga a su lado?

Tal vez no sea así. Jesús, estoy intentando engañarme a mí misma. Voy a

tener que comprarme una agenda nueva. Me aplaudo mentalmente por

guardar una copia de seguridad de mis citas en mi calendario online.

Aunque es una medida cautelar por si pierdo la agenda, no por si me las

borra un maníaco controlador e irracional.

—¿A qué hora sales de trabajar? —pregunta.

—A eso de las seis. —No puedo creerme que le haya contestado sin

dudar ni un segundo.

—A eso de las seis —repite, y acerca la mano a mi mesa. ¿Quiere que

le dé un apretón de manos? Estiro la mía, dejándole muy claro que no

quiero que tiemble, y la coloco cuidadosamente en la suya. Un cosquilleo

familiar recorre mi ser a toda velocidad cuando nuestras manos se tocan y

sus dedos me rozan la muñeca mientras me acaricia el centro de la palma.

Levanto la cabeza para mirarlo.

—¿Lo ves? —susurra antes de apartarse, salir de mi despacho y

recoger el sobre de la mesa de Sally antes de marcharse.

«¡Es increíble!» El corazón me convulsiona en el pecho y un sudor

incómodo me empapa cuando me siento delante de la mesa y me abanico la

cara como una posesa con el posavasos de la taza de café. ¿Cómo me hace

las cosas que me hace? Ken me mira con los ojos muy abiertos y una

expresión de «Guaaaaau» en la cara. Suelto una larga bocanada de aire

desde el fondo de los pulmones para intentar regular mi corazón

desbocado. ¿Quiere conservarme? ¿Qué? ¿Conservarme y controlarme,

conservarme para quererme o conservarme para follarme? Ya me ha

follado hasta hacerme perder la cabeza. Debe de haberlo conseguido,

porque siempre vuelvo a por más. No, yo no vuelvo a por más. Él me hace

volver a por más. ¿Me está forzando a volver a por más o soy yo la que

vuelve por voluntad propia? Buf, ya no lo sé. Dios, ¡soy un puto desastre!

Guardo los dibujos de la Torre Vida antes de mirar mi agenda en el

correo electrónico para poder volver a anotar mis citas en la de papel.

Estoy en un buen lío. Pero tiene toda la razón... Quiero que me

conserve. Soy completamente adicta.

Lo necesito.

CAPITULO 28.-

Soy la última en salir de la oficina. Conecto la alarma, cierro la puerta

detrás de mí y pego un salto cuando oigo el rugido de un motor potente y

conocido. Me vuelvo y veo a Tom aparcando la moto en el bordillo.

Suspiro y dejo caer los hombros. Ya ni siquiera sé si sigo enfadada. El

agotamiento mental se ha apoderado de mí. Lo que sí sé es que doy gracias

de que Patrick se haya marchado ya.

Se quita el casco, baja de la moto y se me acerca como si hubiera

tenido el día más normal del mundo. Lo miro y me siento derrotada.

—¿Un buen día en la oficina? —pregunta.

Me quedo boquiabierta. Tiene la cara muy dura.

—La verdad es que no —contesto con el ceño fruncido y la voz

rebosante de sarcasmo.

Me observa durante un rato mordiéndose el labio inferior y los

engranajes de su mente se ponen en marcha. Espero que esté pensando en

lo poco razonable que ha sido.

—¿Puedo hacer algo para que mejore? —pregunta mientras me

acaricia el brazo con la palma de la mano hasta llegar a la mano y

cogérmela.

—No lo sé. ¿Podrías?

—Seguro que sí. —Sonríe y agacho la cabeza—. Siempre lo hago,

recuérdalo —dice con total confianza en sí mismo.

Siento un latigazo en el cuello cuando levanto la cabeza para mirarlo.

—¡Pero has sido tú el que me lo ha fastidiado!

Hace un mohín y deja caer la cabeza hacia abajo. Creo que se

avergüenza.

—No puedo evitarlo. —Se encoge de hombros con un gesto de

culpabilidad.

—¡Claro que puedes! —exclamo.

—No. Contigo, no puedo evitarlo —afirma con un tono que me indica

que lo ha asumido. No obstante, yo no lo entenderé nunca—. Ven —dice.

Me guía hacia la moto y me entrega una gran bolsa de papel.

—¿Qué es? —pregunto, y miro el contenido.

—Te harán falta.

Mete la mano en la bolsa y saca ropa de cuero negro.

¡Uf, no!

—Tom, no voy a subirme en ese trasto.

Me ignora, desdobla los pantalones y se arrodilla delante de mí

mientras los sujeta para que me los ponga. Me da un toquecito en el

tobillo.

—Adentro.

—¡No!

Puede echarme un polvo para obligarme a entrar en razón o iniciar la

cuenta atrás o lo que le dé la gana. No voy a hacerlo. De ninguna manera.

Cuando hiele en el infierno. ¿Me ha fastidiado el día y ahora quiere

matarme en esa trampa mortal?

Suelta un bufido de cansancio y se levanta.

—Escúchame, señorita. —Me coge la mejilla con la palma de la mano

—. ¿De verdad crees que voy a permitir que te pase algo?

Lo miro a los ojos, que claramente intentan inspirarme confianza. No,

no creo que vaya a permitir que me pase nada, pero ¿qué hay de los demás

conductores? Servidora les importa un pimiento, ahí montada de paquete

en la trampa mortal. Me caeré. Lo sé.

—Me dan miedo —confieso. Soy una miedosa.

Se inclina hasta que nuestras narices se rozan. Su aliento mentolado

me tranquiliza.

—¿Confías en mí?

—Sí —respondo de inmediato. Le confiaría mi vida. Es mi cordura la

que no le confiaría.

Asiente, me da un beso en la punta de la nariz y vuelve a arrodillarse

delante de mí. Levanto el pie cuando me da un golpecito en el tobillo. El

corazón se me acelera a causa de los nervios cuando me quita las

bailarinas, me mete los pies en los pantalones, me los sube y los abrocha

con un movimiento fluido. A continuación coge una cazadora entallada de

cuero, me sujeta el bolso y me pone primero la chaqueta y luego unas

botas.

—Quítate las horquillas del pelo —me ordena mientras mete mis

bailarinas y mi nuevo vestido tabú en mi enorme bolso marrón. Me

sorprende que no lo haya tirado al suelo y lo haya pisoteado.

Levanto los brazos y empiezo a quitármelas.

—¿Y tu ropa de cuero?

—No la necesito.

—¿Y eso? ¿Acaso eres indestructible?

Con el casco sobre mi cabeza, responde:

—No, señorita, autodestruible.

¿Eh?

—¿Eso qué significa?

—Nada. —Ignora mi pregunta y me pone el casco, cosa que me hace

callar. Empieza a ajustarme la tira del cuello y me hace sentir que me han

metido la cabeza en un condón. Doblo el cuello a un lado y a otro y me

levanta la visera.

—Deberías ponerte la vestimenta adecuada —lo reprendo—. A mí me

haces llevarla.

—No voy a correr ningún riesgo contigo, _____. Además... —me da una

palmada en el trasero—, estás para comerte. —Alarga la correa de mi

bolso y me lo cuelga cruzado y a la espalda—. Cuando me haya montado,

pon el pie izquierdo en el reposapiés lateral y pasa el derecho al otro lado,

¿vale?

 Asiento y se pone el casco. Lo observo con admiración mientras pasa

la pierna por encima de la moto, enciende el motor y endereza el vehículo

entre sus poderosos muslos. Estoy cagada de miedo. Me mira. Yo sigo de

pie sobre el asfalto. Me hace una señal con la cabeza para que me suba. No

muy convencida, doy un paso adelante, apoyo una mano en su hombro y

sigo sus instrucciones para subir pasando la pierna derecha por encima. No

tardo en tener su cintura entre las piernas.

—Esto está muy alto.

Se vuelve.

—No pasa nada. Ahora cógete a mi cintura, pero no aprietes

demasiado. Cuando me incline, inclínate conmigo con suavidad. Y no bajes

los pies cuando frene, mantenlos en los reposapiés. ¿Entendido?

Asiento.

—Vale.

«Mierda, pero ¿qué estoy haciendo?»

—Bájate la visera —me ordena al tiempo que se coloca la suya.

Hago lo que me dice y me inclino hacia adelante; me abrazo a su

pecho y aprieto las rodillas contra sus caderas. Me siento como un jinete de

carreras. Tengo los nervios hechos polvo, pero a la vez noto cierta

excitación en alguna parte.

Las vibraciones del motor me atraviesan cuando Tom lo arranca con

los pies apoyados en la carretera. Luego, con suavidad y despacio, se une al

tráfico. El corazón me golpea el pecho con fuerza y le aprieto las caderas

con los muslos con demasiada intensidad. Me relajo un poco cuando

empiezan a dolerme las piernas y los brazos. No ignoro el hecho de que

está yendo con mucho cuidado porque me lleva de paquete, y eso hace que

lo quiera un poco más. Frena un poco, toma las curvas con suavidad y, sin

darme cuenta, sigo los movimientos de la moto de forma natural. Me

encanta. Es toda una sorpresa. Siempre he odiado las motos.

Salimos de la ciudad. No tengo ni idea de adónde vamos, pero me da

igual. Estoy rodeando con los brazos y las piernas a mi hombre de acero y

el viento pasa a mi lado a toda velocidad. Estoy en éxtasis... hasta que

reconozco la carretera que conduce a La Mansión. Mi gozo en un pozo.

Después del día que he tenido, el colofón perfecto sería terminarlo con una

ración de mi querida morros hinchados. Me doy una charla mental

preparatoria, me digo que he de estar por encima de sus celos, que son

evidentes, y de su rencor. Aunque lo que más me gustaría saber es por qué

se comporta así. ¿Habrá salido Tom con ella?

Las puertas de hierro de la entrada se abren cuando Tom sale de la

carretera principal y se adentra en el camino de grava que lleva hacia La

Mansión. Frena suavemente hasta que nos paramos.

Se levanta la visera.

—Hora de bajarse.

Paso la pierna por encima de la moto con bastante elegancia y aterrizo

en la grava, al lado del vehículo. Tom baja la palanca y apaga el motor

antes de bajarse con gran facilidad y de quitarse el casco. Se pasa las

manos por el pelo castaño, aplastado por la fricción, y coloca el casco en el

sillín antes de quitarme el mío. Me mira vacilante cuando descubre mi

rostro. Le preocupa que no me haya gustado. Sonrío y me lanzo de un salto

a sus brazos, le rodeo la cintura con las piernas y el cuello con los brazos.

Ríe.

—Ahí está esa sonrisa. ¿Te ha gustado?

Me sujeta con un brazo mientras deja mi casco junto al suyo. Luego

me coge con las dos manos.

Me echo hacia atrás para verle bien la cara.

—Quiero una.

—¡Olvídalo! Ni en un millón de años. De ninguna manera. Nunca. —

Niega con la cabeza, con expresión de terror—. Sólo puedes montar en

moto conmigo.

—Me ha encantado. —Le abrazo el cuello con más fuerza y me pego

de nuevo a él y a sus labios. Gime con aprobación cuando le abro la boca y

le planto un beso profundo, húmedo y apasionado—. Gracias.

Me muerde el labio inferior.

—Hummm. De nada, nena.

He olvidado mis dudas. Cuando se porta así, supera con creces lo

irracional que es, y esa manía de querer controlarlo todo. Es una locura.

—¿Por qué estamos aquí? —pregunto.

No puedo evitar la punzada de decepción que me provoca el hecho de

que nuestro increíble paseo en moto haya acabado en La Mansión.

—Tengo algunas cosas que resolver. Puedes comer algo mientras

estamos aquí. —Me deja en el suelo—. Luego iremos a mi casa, señorita.

Me aparta el pelo de la cara.

—No me he traído nada.

Necesito ir a casa y coger algunas cosas.

—Georg está aquí. Te ha traído ropa de casa de Kate.

Me coge de la mano y me lleva hacia La Mansión. ¿Georg ha traído mis

cosas? Eso sí que es previsión. Por favor, dime que las ha empaquetado

Kate. La imagen de la sonrisa picarona de Georg revolviendo en mi cajón de

la ropa interior hace que me sonroje al instante.

Tom me conduce escaleras arriba, a través de las puertas y el

recibidor. Esta noche hay animación. Se oyen risas procedentes del

restaurante y del bar. Pasamos junto a ambos, directos hacia el despacho de

Tom. Qué alivio. Evitar cierta lengua viperina ocupa un lugar privilegiado

en mi lista de prioridades de la noche.

Dejamos atrás el salón de verano. Hay unos cuantos grupos de gente

relajándose en los sofás mullidos, con bebidas en la mano. No se me pasa

por alto que dejan de conversar en cuanto nos ven. Los hombres alzan las

copas y las mujeres se atusan el pelo, ponen la espalda recta y dibujan una

sonrisa estúpida en la cara. Pero esta última desaparece en cuanto sus

miradas se clavan en mí, que voy detrás de él vestida de cuero y cogida de

su mano. Siento que me están examinando de arriba abajo. Apuesto a que a

las mujeres no les gusta La Mansión sólo por lo lujosas que son la casa y

las habitaciones.

—Buenas tardes.

Tom saluda con la cabeza al pasar.

Un coro de saludos me inunda los oídos. Los hombres me regalan una

sonrisa o me hacen un gesto con la cabeza, pero las mujeres me lanzan

miradas de suspicacia. Me siento el enemigo público. ¿Qué problema

tienen?

—Tom. —Oigo a John, el grandullón, arrastrar su nombre. Aparto la

vista de las mujeres enfadadas, que me están dando un buen repaso, y lo

veo acercarse a nosotros desde el despacho de Tom. Me saluda con una

inclinación de cabeza y yo le devuelvo el saludo sin pensar. ¿En qué

consiste exactamente su trabajo? Parece la mafia personificada.

—¿Algún problema? —pregunta Tom mientras me guía hacia el

interior del despacho.

John nos sigue y cierra la puerta detrás de él.

—Un pequeño asunto en el salón comunitario, ya está resuelto. —Su

voz es profunda y monótona—. A alguien se le fue de las manos. —Arrugo

el ceño y miro a Tom. ¿Qué es un salón comunitario? Veo que éste sacude

un poco la cabeza en dirección a John antes de lanzarme una mirada fugaz

a mí—. Todo bien. Estaré en la suite de vigilancia.

Se da la vuelta y se marcha.

—¿Qué es un salón comunitario? —No puedo disimular el dejo de

interés en mi voz. Nunca he oído hablar de algo así.

Me atrae hacia sí agarrándome por el cuello de la cazadora de cuero,

me quita el bolso y toma posesión de mi boca. Hace que me olvide por

completo de mi pregunta.

—Me gusta cómo te queda el cuero —musita mientras baja la

cremallera de la cazadora, me la quita despacio y la tira al sofá—. Pero me

encanta cómo te queda el encaje. —Me baja también la cremallera de los

pantalones de cuero y me frota la nariz con la suya—. Siempre de encaje.

—Creía que tenías trabajo pendiente —susurro.

Me coge en brazos, me lleva a su mesa y me sienta en el borde. Me

quita las botas y las tira al sofá antes de agacharse, agarrarse al borde del

escritorio e inclinarse hasta que nuestras caras están a la misma altura.

Sus marrones ojos de deseo me penetran.

—Puede esperar. —Me rodea la cintura con el brazo y me echa hacia

atrás sobre la mesa—. Me vuelves loco, señorita —dice, y desliza una

mano hacia abajo para desabrocharme la camisa blanca sin moverse de

entre mis piernas.

—Tú sí que me vuelves loca —suspiro arqueando la espalda cuando

su caricia caliente me roza.

Me sonríe, misterioso.

—Entonces estamos hechos el uno para el otro.

Tira de las copas de mi sujetador hacia abajo, me pasa los pulgares

por los pezones y unas ráfagas de placer infinitas me recorren el cuerpo.

Nuestras miradas se cruzan y se quedan ancladas la una a la otra.

—Es posible —concedo. Cómo me gustaría estar hecha para él.

—Nada de posible.

Se aferra a mi cintura y me levanta de la mesa. Tiene la boca hundida

en mi garganta. Traza círculos con la lengua hasta llegar a mi barbilla.

Enredo los dedos en su pelo suave y mis pulmones se vacían de felicidad.

Perfecto. Estamos haciendo las paces.

La puerta de la oficina se abre y Tom me pega a su pecho para

protegerme y, probablemente, para ocultarme.

—Ay, lo siento.

—¡Por el amor de Dios, Sarah! ¡Llama antes de entrar! —le grita.

Íntimamente, estoy encantada con el tono de voz que le dedica. Yo me

encuentro medio desnuda y espatarrada sobre su mesa pero, gracias a Tom,

no se me ve nada. No me suelta y se mueve lo justo para dedicarle a Sarah

una mirada furibunda. La veo de reojo en la puerta. Lleva un vestido rojo a

juego con sus labios y su expresión de disgusto es tan evidente como la

operación de sus tetas.

—¿Al final has conseguido que se vista de cuero? —dice con una

sonrisa traicionera, da media vuelta y se va.

Cierra de un portazo y Tom pone los ojos en blanco a causa de la

frustración. No creo que nunca me haya caído tan mal una persona.

—¿Qué ha querido decir? —pregunto. Me siento como si fuera el

blanco de una broma privada.

—Nada. No le hagas ni caso. Intenta hacerse la graciosa —murmura.

Ya no está del mismo humor.

Pues yo no le veo la gracia por ninguna parte, pero su respuesta, busca

y breve, hace que me lo piense dos veces antes de intentar seguir con el

tema. Maldición. Quiero que termine lo que había empezado.

Me levanta de la mesa y me pone de pie. Me coloca las copas del

sujetador sobre los senos, me abrocha la camisa y me quita los pantalones

de cuero. Voy a parecer una arruga andante. Recoge mi bolso del suelo y

me deja las bailarinas al lado de los pies para que me las ponga. Empiezo a

meterme la camisa por dentro para intentar estar más presentable y

observo a Tom mientras se sienta en su enorme sillón giratorio de cuero

marrón. Está muy callado. Apoya los codos en los reposabrazos y se pone

las puntas de los dedos ante los labios. Me mira atentamente mientras

termino de arreglarme.

—¿Qué? —pregunto.

Parece pensativo. ¿A qué le estará dando vueltas?

—Nada. ¿Tienes hambre?

Me encojo de hombros.

—Más o menos.

Una sonrisa le curva las comisuras de los labios.

—Más o menos —repite—. El filete está muy bueno. ¿Te apetece?

Asiento. Sí, me apetecería un filete. Coge el teléfono del despacho y

marca un par de números.

—_____ va a tomar el filete. —Aprieta el auricular contra el hombro—.

¿Cómo te gusta?

—Al punto, por favor.

Vuelve a hablar por el auricular.

—Al punto, con patatas nuevas y una ensalada.

Me mira con las cejas levantadas.

Asiento otra vez.

—En mi despacho... y trae vino... Zinfandel. Eso es todo... Sí...

Gracias.

Cuelga y vuelve a marcar.

—John... Sí... Cuando quieras.

Cuelga y lo coge de nuevo.

—Sarah... Bien, no te preocupes. Tráeme los últimos datos de

asistencia.

Cuelga otra vez.

—Siéntate. —Señala el sofá que hay junto a la ventana.

Vale, me está entrando de nuevo esa sensación de incomodidad, así

que mi apetito desaparece a toda velocidad. Maldición, cómo odio venir

aquí.

—Puedo irme si estás ocupado.

Frunce el ceño y me mira inquisitivo.

—No, siéntate.

Me acerco al sofá y me siento en el cuero suave y marrón. Es como si

fuera una pieza de recambio: estoy rara e incómoda. Como no tengo nada

más que hacer, observo a Tom hojear varios montones de papeles y firmar

aquí y allá. Está absorto en su trabajo. De vez en cuando, levanta la vista y

me dedica una sonrisa reconfortante que hace poco por aliviar mi

desasosiego. Quiero irme.

Paso veinte minutos, más o menos, jugando con mis pulgares y

deseando que se dé prisa, cuando llaman a la puerta y Tom le dice que

pase a quienquiera que esté al otro lado. Pete entra con una bandeja y sigue

la dirección que señala el bolígrafo de Tom, hacia mí.

—Gracias, Pete. —Sonrío cuando me coloca la bandeja delante y me

da unos cubiertos envueltos en una servilleta de tela blanca.

—El placer es mío. ¿Me permite abrirle el vino?

—No —sacudo la cabeza—, yo me encargo.

Asiente y se marcha en silencio.

Levanto la tapa del plato y un aroma delicioso invade mis fosas

nasales. Me ha hecho recuperar el apetito. Desenvuelvo el cuchillo y el

tenedor y lo clavo en la ensalada, la más colorida que haya visto jamás:

pimientos de todos los colores, cebolla roja y una docena de variedades de

lechuga, todo bañado en aceite aromatizado. Podría comer sólo con esto.

Es una maravilla.

Cruzo las piernas y me pongo la bandeja encima. Corto el filete y

gimo de satisfacción cuando me meto el tenedor en la boca. La comida de

La Mansión está muy bien.

—¿Está bueno?

Tom apoya la barbilla en mi hombro.

—Buenísimo —mascullo con el filete en la boca—. ¿Quieres

probarlo?

Asiente y abre la boca. Corto un trozo de filete y lo llevo hacia mi

hombro para que lo muerda.

—Hummmm, qué rico —dice mientras mastica.

—¿Más? —le pregunto. Abre los ojos, agradecido, así que le corto

otro trozo y vuelvo a llevarlo hacia mi hombro. Me observa mientras

envuelve el tenedor con los labios carnosos y retira lentamente el trozo de

carne. No puedo evitar que una sonrisa me inunde la cara. Los ojos le

brillan de placer y le cuesta no sonreír mientras come. Me aprieta los

hombros con las manos y entierra la cara en mi nuca desde atrás.

Me da un mordisco juguetón en el cuello.

—Tú sabes mejor.

Mi sonrisa se torna más amplia en el momento en que se dedica a

mordisquearme el cuello, gruñendo y acariciándome con la nariz a su

gusto. Me río y levanto el hombro cuando me mordisquea la oreja y me

estremezco entera. Provoca muchas reacciones extremas en mí: frustración

extrema, deseo extremo y felicidad extrema, por citar sólo algunas. Este

hombre sabe tocarme la fibra sensible, y lo hace realmente bien.

—Come —me dice, y me besa la sien con ternura. Empieza a

trazarme círculos con el pulgar en lo alto de la espalda—. ¿Por qué estás

tan tensa? —me pregunta.

Estiro el cuello en señal de agradecimiento. Estoy tensa porque me

encuentro aquí, es la única razón. ¿Cómo puede una mujer hacerme sentir

tan incómoda? Llaman a la puerta.

—¿Sí? —Sigue con mis hombros cuando entra Sarah.

Hablando del rey de Roma. La temperatura baja en picado en cuanto

ve a Tom dándome un masaje en los hombros. Le cambia el color de la

cara. Yo me doy cuenta, pero Tom no parece notar la frialdad de su

presencia. Me tenso aún más y, de repente, me sorprendo deseando que

Tom me quite las manos de encima. Nunca pensé que ansiaría algo así

pero, ahora mismo, me siento una impostora, y la mirada gélida de Sarah

hace que me revuelva, incómoda, en el asiento. El hecho de que esté aquí

sentada, con las piernas cruzadas, tan campante en el sofá, con un filete en

el regazo y don Divino haciéndome virguerías, no mejora las cosas.

—Los datos —murmura con el archivador en la mano y caminando

como si tal cosa hacia la mesa de Tom para dejarlo delante de su silla. Se

vuelve para observarnos y me lanza dagas con la mirada. Me detesta a más

no poder.

—Gracias, Sarah. —Se inclina y me roza la mejilla con los labios,

respira hondo y me suelta—. Tengo que trabajar, nena. Disfruta de la cena.

Sarah pone cara de asco durante un instante, antes de volver a

colocarse la sonrisa falsa en los morros carnosos cuando Tom se vuelve

hacia ella. Él se mete la mano en el bolsillo de los vaqueros.

—Transfiere cien mil a esta cuenta lo antes posible —le ordena

entregándole un sobre.

—¿Cien mil? —pregunta Sarah. Mira el sobre.

—Sí. Ahora mismo, por favor.

La deja mirando el sobre y se sienta detrás de la mesa sin prestarle

atención. Sarah está boquiabierta, pero él la ignora. Morritos calientes me

lanza una mirada asesina. Y entonces me doy cuenta de que es el sobre que

Sally le ha dado a Tom.

¿Cien mil? Es demasiado. Pero ¿de qué va? Me gustaría decir algo.

¿Debería decir algo? Me vuelvo hacia Sarah, que sigue mirándome de hito

en hito, con los labios fruncidos. No la culpo. Sólo quiero esconderme

debajo del sofá y morirme. ¿Cien mil? Jesús, ella ya piensa que voy detrás

de él por su dinero.

—Eso es todo Sarah —la despacha Tom, y ella se da la vuelta para

marcharse, pero no sin antes lanzarme una mirada furibunda.

Avanza despacio hacia la puerta y se topa con John en el umbral. Él la

saluda con la cabeza, se aparta para dejarle paso y cierra la puerta detrás de

ella. Me saluda y le sonrío antes de volver a picotear la ensalada y el filete.

Sí, mi apetito se ha ido a paseo. Necesito hablar con Tom y preguntarle

qué papel tiene esa mujer en su vida. ¿Y por qué me odia tanto? Dejo la

bandeja en la mesita de café para servir un poco de vino, pero caigo en la

cuenta de que Pete sólo ha traído una copa, así que voy al armario a coger

un vaso pequeño para mí y vuelvo al sofá para servir el vino. Cuando dejo

la copa en la mesa de Tom, John se calla y los dos miran primero a la copa

y luego a mí.

Tom la coge y me la devuelve.

—Yo no quiero, gracias, nena —me sonríe—. Tengo que conducir.

—Ah. —Recojo el vaso—. Lo siento.

—Descuida, disfrútalo. Lo he pedido para ti.

Vuelvo a mi sitio en el sofá y cojo una revista llamada SuperBike. Es

la única que hay, así que tendrá que bastarme.

Empiezo a hojearla y me sumerjo en los artículos sobre motos de

MotoGP, y me emociono cuando encuentro una sección dedicada a los que

van de pasajero en una moto de carrreras; los paquetes, que ahora ya sé

cuál es el término adecuado. ¿La moto de Tom es de ésas? Leo las reglas

para viajar de paquete y un artículo titulado «La seguridad es lo primero».

Conseguiré que se ponga ropa de cuero aunque sea lo último que haga.

Estoy concentrada en los detalles de los motores de cuatro cilindros, las

clasificaciones por caballos de potencia y la próxima Feria de la Moto de

Milán, cuando noto que unas manos cálidas me envuelven el cuello. Echo

la cabeza atrás para ver a sus rasgos del revés.

Me bendice con su sonrisa arrebatadora.

—Había empezado algo, ¿verdad?

Se agacha y me posa los labios en la frente.

—¿Por qué no te has comprado la nueva 1198?

—Lo hice, pero prefiero la 1098.

—Pero ¿cuántas tienes?

—Doce.

—¿Doce? ¿Todas son supermotos?

Sonríe.

—Sí, _____, todas son supermotos. Venga, voy a llevarte a casa.

Dejo la revista en la mesita y empiezo a ponerme de pie.

—Deberías llevar ropa de cuero —lo presiono así como quien no

quiere la cosa.

—Ya lo sé.

Me coge de la mano y me guía hacia la puerta.

—¿Y por qué no lo haces?

—Llevo moto desde... —Se para sin terminar la frase y me mira—.

Desde hace muchos años.

—En algún momento tendrás que decirme cuántos años tienes.

Me mira, le lanzo una brillante sonrisa y, a cambio, él me regala otra.

—Tal vez —dice con calma.

Si hace muchos años que conduce motos, debería ser consciente de los

peligros.

Caminamos por La Mansión y nos encontramos a Georg y a Gustav en el

bar. Parece ser que Georg no va a ver a Kate esta noche. Está como siempre,

igual que Gustav, con el traje negro y el pelo negro peinado a la perfección.

—¡Amigo mío! —lo saluda Georg—. _____, me encantan tus bragas de

los dibujos animados de Little Miss. —Me entrega una bolsa de gimnasio

que me resulta muy familiar.

Me muero, me muero, me muero. ¿Ha estado husmeando en mi cajón

de la ropa interior? ¡Cabrón descarado! Noto que la cara me arde, miro a

Tom y veo que la ira mana de todo su ser. ¡Ay, Georg!

—No tientes tu suerte, Georg —le advierte en un tono muy serio. La

sonrisa del otro desaparece y levanta las manos en señal de sumisión.

Gustav resopla mientras sacude la cabeza y deja la cerveza en la barra.

—Te pasas de la raya, Georg —dice. Está de acuerdo con la reacción de

Tom al inapropiado comentario de su amigo.

—Vaya, lo siento —murmura aquél mientras me mira con una sonrisa

que se le escapa involuntariamente.

Miro el bar. Está lleno. Hay mucha gente. Todos charlan, algunos

saludan a Tom con la mano, pero ninguno se acerca. Siento que las

mujeres me tienen la misma animadversión que las del salón de verano. Es

como si se lo hubiera birlado. Ahora estoy segura de que el éxito del

negocio se basa únicamente en el señor de La Mansión y en lo guapísimo

que es. —Me llevo a _____ a casa. —Tom me coge la bolsa del gimnasio—.

¿Mañana vas a correr? —le pregunta a Georg.

—No, quizá tenga algo entre manos. —Me sonríe.

Me pongo aún más roja. Nunca me acostumbraré a que sea tan directo

y a sus comentarios subidos de tono. Sacudo la cabeza en dirección al

cabrón descarado.

—¿Dónde está Kate? —pregunto. Debería llamarla.

—Tenía que hacer unas entregas. Estaba muy emocionada por llevarse

a Margo Junior en su primera salida oficial. Me han plantado por una

furgoneta rosa. —Da un trago a su cerveza—. Voy para allá cuando

termine aquí.

—¿Cuando termines de qué? —pregunta Gustav con una ceja arqueada.

—De follarte —le espeta Georg.

¿Cuando termine de qué, exactamente?

Tom tira de mí para sacarme del bar.

—Hasta la vista, chicos. ¡Di a Kate que _____ está conmigo! —grita por

encima del hombro. Me despido con la mano libre mientras me arrastra

fuera del bar. Ambos alzan las copas en señal de despedida. Los dos

sonríen.

Tom me lleva a la salida de La Mansión y a su Aston Martin a un

ritmo más bien alto. Me abre la puerta del copiloto para que entre.

—Quiero ir en moto —protesto. Estoy enganchada.

—Ahora mismo te quiero cubierta de encaje, no de cuero. Sube al

coche. —Su mirada se ha vuelto pícara y prometedora. ¿En qué momento

ha cambiado?

Subo al Aston Martin, aprieto los muslos y espero a que se siente a mi

lado. Arranca el coche, lo saca marcha atrás y la grava sale despedida

cuando el vehículo vuela por el camino hacia las puertas. Tiene una

misión. Sé que se ha cabreado cuando Sarah nos ha interrumpido. Si llega a

entrar unos minutos más tarde, le habría dado la bienvenida un primer

plano perfecto del duro culo de Tom. ¿O se lo habrá visto ya? Vomito por

dentro. Dios, espero que no. Miro el hermoso perfil del hombre que va

sentado a mi lado, relajado mientras conduce. Me mira un instante antes de

volver a centrarse en la carretera. Sé que está haciendo todo lo que puede

para no sonreír.

—Cien mil libras es una adelanto mayúsculo —digo con frialdad.

—¿Lo es?

—Sabes que sí.

Lo miro, desafiante, y él lucha con una sonrisa que amenaza con

inundar esa cara tan adorable que tiene.

—Te vendes demasiado barata.

—Debo de ser la puta más cara de la historia —contraataco, y veo que

aprieta los labios en una línea recta.

—______, si vuelves a decir eso de ti...

—Era una broma.

—¿Ves que me esté riendo?

—Tengo otros clientes con los que tratar —lo informo con valentía.

No puede esperar que dedique toda mi jornada laboral a su ampliación. O a

él. Dudo que me deje trabajar en ella sin molestarme, y Patrick sospechará

de todo el asunto si no estoy nunca en la oficina.

—Lo sé, pero yo soy un cliente especial. —Me da un apretón en la

rodilla y observo su sonrisa maliciosa.

—¡Y tan especial! —Me río y me hace cosquillas en el hueco que se

forma sobre la cadera.

Sube el volumen y Elbow me devuelve al respaldo del asiento

mientras veo el mundo pasar. Ahora mismo estoy muy enamorada de él,

que no es lo mismo que estar sólo enamorada de él. A pesar del lapso, ha

resultado ser un bonito día.

HOLA!!! BUENO OTROS CAPS .. MAS ... YA PRONTO ACABA LA PRIMERA PARTE DE ESTA TRILOGIA ... SIGAMOS ESPERANDO HASTA SABER QUE EDAD TIENE REALMENTE ESTE HOMBRE :)) BUENO YA SABEN 4 O MAS Y AGREGO MAÑANA ... ADIOS :))