CAPITULOS 13 Y 14

HOLA!!! BUENO CREEN QE TOM SE ESTE ENAMORANDO DE LA ____ O SE ESTA OBSECIONANDO CON ELLA?  YA SABEN 4 O MAS Y AGREGO MAÑANA ADIOS :))

CAPITULO 13.-

Estoy de rodillas, recogiendo con cuidado los trozos de cristal del suelo de

la cocina, cuando Tom sale de la habitación. Alzo la vista. Qué andares

tiene. Avanza hacia mí vistiendo unos shorts beige, un polo de Ralph

Lauren blanco —con el cuello levantado— y unas Converse azules. El

vello rubio claro de sus piernas musculosas destaca sobre su ligero

bronceado. No se ha afeitado, pero la barba de dos días no oculta sus

atractivas facciones. Y yo de rodillas, con la boca abierta y hecha un

desastre. Se detiene delante de mí y me sonríe. Parece más joven.

—Me temo que estoy en desventaja —bromeo.

Sus ojos resplandecen con deleite mientras se agacha delante de mí.

—Parece que tu desventaja juega en mi favor —dice, y me guiña un

ojo.

Quiero saltar sobre él, pero llevo un montón de cristales en la mano,

los dos estamos vestidos y es tarde. Tendré que aguantarme.

—Trae. —Junta las manos para que le pase los fragmentos de cristal

—. No deberías haberlo recogido, podrías haberte cortado —me reprende.

Los dejo caer en sus palmas, me levanto del suelo y él lo tira todo a la

pila de la cocina.—Ya lo recogeré después.

Se pone sus Ray-Ban Wayfarer, coge las llaves y mis bártulos, me

agarra de la mano y me guía hasta la puerta.

—¿Hoy trabajas? —pregunto.

—No, de día no hay mucho que hacer en La Mansión. —Me guiña de

nuevo un ojo. Yo me derrito. Es un granuja, y me encanta.

Al abrir la puerta nos encontramos con un par de hombres desaliñados

que llevan portapapeles y visten un mono azul. El logo bordado en sus

uniformes dice: «B&C Mudanzas.»

—¿Señor Kaulitz? —pregunta el que parece un camionero. Sus dientes

amarillentos indican que debe de fumar unos cincuenta cigarrillos y tomar

unos veinte cafés al día.

—Las cajas que están en la habitación de invitados van primero. Mi

asistenta llegará pronto para ayudarlos con el resto. —Tira de mí pasillo

adelante y deja que el camionero y su desgarbado aprendiz hagan su

trabajo—. ¡Cuidado con el equipo de esquí y de ciclismo! —grita tras

volver la cabeza por encima del hombro.

—¿Tienes asistenta? —pregunto totalmente sorprendida. Y no sé por

qué. El tío se ha comprado el ático del Lusso por la friolera de diez

millones de libras. ¿Por qué no lo he imaginado antes? Está podrido de

dinero.

—Es la única mujer sin la que no podría vivir —responde con

frivolidad—. Se marcha a Irlanda la semana que viene a visitar a su

familia. Entonces todo se desmoronará.

Llego a mi coche en un tiempo récord después de que Tom sortee el

tráfico de la mañana. Los conductores parecen ser más permisivos si vas en

un Aston Martin y les haces unos cuantos gestos con la mano. Mete mis

maletas en el asiento trasero mientras yo compruebo mi móvil. Son las

ocho y diez. Vale, llego tarde. Escribo un mensaje a Kate a toda prisa para

decirle que voy de camino y que me espere. Me doy cuenta de que Tom

me mira con fijeza. Incluso a través de las gafas de sol —que, por cierto, le

quedan de muerte— siento que sus ojos marrones y potentes se me clavan en

la piel.

Abro la puerta del conductor de mi Mini, me meto dentro y arranco el

motor. Tom se agacha a mi lado antes de que pueda cerrar la puerta.

—Voy a llevarte a comer —me informa.

—Ya te he dicho que tengo cosas que hacer. —No voy a dejar que el

Tom granuja me aparte de mi objetivo, aunque es bastante tentador.

—Pues a cenar.

—Luego te llamo. —He pasado toda la noche con él. Me ha follado

hasta la extenuación, y yo necesito algo de tiempo para recuperarme.

Deja caer los hombros y frunce el ceño.

—¿Me estás rechazando?

—No, luego te llamo —contesto frunciendo también el ceño.

—Vale —espeta—. Pero hazlo. —Se inclina, me planta la mano en los

vaqueros a la altura de la entrepierna y me besa apasionadamente en los

labios. Sabe lo que se hace. Se aparta y me deja casi sin aliento—. Estaré

esperando tu llamada —dice, y se marcha marcando su sugerente manera

de andar.

Sin duda el beso quería decir: «Mira lo que te estás perdiendo.» Y ha

funcionado.

—¿Cuántos años tienes, Tom? —grito.

Él se vuelve y sigue caminando de espaldas con una media sonrisa en

los labios.

—Veinticuatro.

Yo dejo caer los hombros y emito un largo suspiro de frustración.

—¿Cuántas veces tengo que preguntártelo hasta llegar a tu edad real?

—Bastantes, señorita.

Se levanta un poco las gafas y me guiña un ojo antes de volverse de

nuevo y seguir alejándose con sus andares sexy. Todo lo que hace me

resulta tremendamente sexual, su manera de comportarse, tan seguro de sí

mismo y tan viril. No me extraña que las mujeres caigan rendidas a sus

pies. Es el sexo personificado. Y puedo dar cuenta de ello.

El motor cobra vida y su coche arranca como si estuviese en una

carrera de adolescentes. Tal vez sí que tenga veinticuatro años. Desde

luego, a veces se comporta como si así fuese.

Entro a toda velocidad por la puerta principal y subo corriendo la

escalera. Kate está secándose el pelo en el descansillo. Parece estresada, lo

que significa que llega tarde. Cuando me ve, apaga el secador y sonríe de

oreja a oreja. Sé que me estoy poniendo como un tomate. Y no va a

servirme de nada ponerme a la defensiva.

—¿Qué tal la noche? —me pregunta con una ceja enarcada. Ahora ya

no parece tener tanta prisa. Los ojos le brillan de satisfacción, y yo no

puedo evitar esbozar también una sonrisa.

—No ha estado mal —contesto. Me encojo de hombros mientras me

agarro, sin darme cuenta, un mechón de pelo. Eso es quedarse muy corta.

Ha sido más bien de infarto.

—¡Ja! —exclama—. Habla.

Me aparta los dedos del pelo y me mira con expectación.

—Vale, es un dios, no voy a mentirte. Y se ha comprado el ático.

—¡No me jodas! ¿Está buenísimo y es muy muy rico?

Sí, eso parece.

—¿No estabas preocupada por mí? Te dejé un mensaje en el teléfono.

No puedo creerme que no estuviera preocupada por mí.

—No he mirado el móvil. Pero, de todas formas, después de ver cómo

te observaba lo único que me preocupaba era si hoy ibas a poder andar. —

Se echa a reír, deja el secador en el suelo y se dirige hacia su habitación

meticulosamente ordenada—. Y, si no me equivoco, me parece que te he

visto cojear —insiste.

Estoy algo dolorida. Los cuatro asaltos de Tom Kaulitz me han pasado

factura. La sigo hasta su cuarto y me dejo caer en su cama, que ya está

hecha y sin una arruga.

—Joder, Kate. Se nota que tiene experiencia. —Al decirlo, pienso en

las muchas conquistas que debe de haber habido antes que yo y hago una

mueca de disgusto.

—Querías divertirte sin complicaciones. Y parece que lo has

conseguido. ¡Choca esos cinco! —Me da un golpe en la mano y sale de la

habitación—. ¿Y no tiene novia?

¿Quería divertirme sin complicaciones? ¿Y voy a divertirme sin

complicaciones con esta relación?

—No, pero ella va detrás de él. Eso es todo lo que sé.

—Vaya, pues lo siento por ella. Tengo que pirarme ya. Volveré

mañana por la tarde. ¿Qué vas a hacer mientras esté fuera?

Me levanto de su cama y estiro las sábanas antes de salir y cerrar la

puerta de su inmaculado dormitorio.

—Voy a ordenar mis cosas. ¿Hay bolsas de basura?

—¡Aleluya! Están debajo de la pila. —Coge su bolsa de viaje y

desciende la escalera hasta la puerta—. Puedes coger la furgoneta cuando

quieras.

¿Está de coña? Necesitaría diez meses de gimnasio para desarrollar la

fuerza que hay que tener en las piernas para pisar ese embrague. Me entran

rampas sólo de pensarlo.

—No tengo pensado ir a ningún sitio. Conduce con cuidado.

Sobre las seis en punto estoy sentada en medio de mi habitación

rodeada de bolsas de basura. He sido despiadada. Es evidente que la última

vez que tiré cosas no me puse demasiado en serio, porque he reunido

cuatro bolsas para donar. Todo lo que no me he puesto en los últimos seis

meses está en alguna de esas cuatro bolsas. El resto está lavado y

planchado y ya lo he doblado y guardado. Me siento purificada. Vacío la

papelera en otra bolsa de basura. Las calas que Tom me envió están

marchitas, arrugadas y descoloridas. Debería haberlas puesto en agua, pero

la verdad es que no esperaba volver a verlo. Quería olvidarme de él.

Imposible. Sonrío para mis adentros mientras cierro la bolsa y la saco al

contenedor.

Me dejo caer sobre el sofá con una botella de vino y una tableta de

chocolate de tamaño familiar, dispuesta a ponerme al día con la telebasura

del sábado noche.

Unas horas después, miro el último trozo de chocolate y siento

náuseas. Tengo que empezar a comprarlas de tamaño mediano. Me lo como

y lo mastico sin ganas mientras hago zapping.

El sonido de mi móvil me obliga a levantarme del sofá, y mi corazón

da un pequeño brinco. Podría ser Tom. Miro la pantalla y me lamento. Es

Matt. ¿Qué quiere ahora? Es sábado por la noche, y ya está otra vez soltero

para hacer lo que le plazca. Aunque, de todas maneras, tampoco es que

nada le impidiera hacerlo cuando todavía estábamos juntos.

—Dime.

—_____, ¿estás bien? —No parece estar borracho.

—Sí, ¿y tú? —¿Qué querrá?

—Bien, ¿qué tal fue ayer?

Mi copa de vino se detiene a medio camino de la mesa a mis labios.

¿Por qué de repente me siento interrogada? No es más que una pregunta

cordial. ¿Qué debería contestar? ¿Que me tiré a su nuevo propietario en el

ático y que después me fui a su casa? ¿Que me dio por el culo? ¿Que es

mayor que yo, aún no sé cuánto, pero que es un auténtico adonis? ¿Que casi

no puedo andar?

—Muy bien, gracias —respondo finalmente.

—Genial —gorjea, pero después se hace un silencio.

¿A qué viene este interés repentino por mi carrera? Cuando le dije que

había conseguido el contrato del Lusso se limitó a preguntarme qué había

de cena. Entonces lo oigo coger aire.

—_______, ¿te apetece que vayamos a comer el martes? —No suena

normal. Suena nervioso y tímido, no como el Matt engreído y pagado de sí

mismo que yo conozco. ¿Qué hace en casa un sábado por la noche?

—Claro, ¿va todo bien?

—La verdad es que no. Ya hablaremos el martes, ¿vale?

—Vale —respondo vacilante. Espero que no haya pasado nada grave.

—Quedamos a la una en el Baroque, ¿te parece?

—Claro, nos vemos entonces. —Cuelgo. La verdad es que no parece

estar nada bien. Puede que fuese una rata infiel y arrogante pero, aunque

estoy mucho mejor sin él, no deja de importarme su bienestar de la noche a

la mañana.

Apago el televisor, me dirijo a mi habitación recién ordenada y me

meto rápidamente bajo las sábanas. Estoy agotada por completo. Meterme

en la cama a estas horas un sábado por la noche es algo que no hacía desde

hace mucho tiempo, pero después de mis recientes esfuerzos lo único que

me apetece es dormir.

Me despierto al oír música y me desperezo en la cama. Me estiro con

satisfacción, síntoma de que he tenido un sueño muy reparador. Me

incorporo. ¿Qué es eso? Mi cerebro tarda un tiempo en espabilarse, pero,

cuando lo hace, sigo oyendo la música. Me aparto el pelo de la cara. La

música se detiene.

«¿Eh?» ¿Ha vuelto ya Kate? Miro el reloj. ¿Las nueve en punto?

Joder, no me levantaba tan tarde desde hace años. Vuelvo a desplomarme

sobre la almohada con una sonrisa. Parece que Tom Kaulitz les va bien a mi

vida sexual y a mi descanso.

Ya está esa música otra vez. El familiar sonido de la canción de Oasis

Sunday Morning Call, cantada por Noel Gallagher, se me clava en los

tímpanos. Me encanta esa canción. Frunzo el ceño, cojo el teléfono y veo

que el nombre de Tom parpadea en la pantalla. Sonrío y contesto.

—¿Cómo lo has hecho? —Tengo la voz ronca de tanto dormir.

—¿El qué? —pregunta. No lo veo, pero sé que está esbozando esa

sonrisa arrogante y sexy suya.

—Has manipulado mi teléfono —lo increpo.

—¿Dónde estás?

—En la cama. —«¡Recuperándome de ti!»

—¿Desnuda? —pregunta, con voz grave y sensual.

¡Ni hablar! No pienso iniciar una sórdida sesión de sexo telefónico. Sé

por dónde van los tiros. Su voz me provoca ciertas reacciones.

—Pues no, la verdad.

—Yo podría ponerle remedio.

Me estremezco sólo con pensarlo. ¿Cómo es posible que mi cuerpo

responda de esta manera estando al otro lado de la línea telefónica?

—¿Qué tal tu nuevo apartamento? —Tengo que cambiar el hilo de la

conversación rápidamente.

—Lleno de mierda italiana.

—Muy gracioso. ¿Dónde estás?

Él suspira.

—En La Mansión. Dijiste que me llamarías. —Parece desairado.

Sí, dije que te llamaría, pero sólo han pasado unas veinticuatro horas...

Y me incomoda bastante el hecho de que ya me muriera de ganas de

hacerlo.

—Se me pasó el tiempo arreglando mi cuarto. —Es verdad. Y estoy

muy orgullosa del resultado. Sólo paso por alto el hecho de que hice todo

lo posible por mantenerme ocupada.

—¿Qué haces hoy? Quiero verte.

¿Qué? ¿Así, sin más? Joder, ¿no ha tenido suficiente? Es evidente que

no, pero ¿es buena idea? Mierda, estoy deseando verlo. Soy demasiado

joven para él. Y no me fiaría de él por nada del mundo. Con ese físico, esa

confianza en sí mismo y ese talento en el ámbito del placer, es un peligro

para un corazón roto. Necesito un hombre en el que confiar, alguien que

me cuide y que beba los vientos por mí. Me río para mis adentros. Mis

expectativas son demasiado altas, pero después de mis dos últimas

relaciones pienso ceñirme a ese plan. Si Tom quiere verme, tendrá que ser

bajo mis condiciones. No debe saber que estoy desesperada.

—No puede ser —digo con desdén—. Estoy muy ocupada. —

¡Haciendo nada! Joder, necesito verlo.

—¿Haciendo qué? —pregunta estupefacto.

¿Por qué no iba a estar ocupada? Tengo una vida.

—Muchas cosas.

—¿Te estás tocando el pelo por casualidad? —Su voz suena

socarrona.

Me quedo inmóvil, con el pelo entre los dedos. ¿Cómo lo ha sabido?

—Te llamaré mañana —le informo. ¿Voy a hacerlo?

Justo cuando estoy a punto de colgar, oigo esa voz desagradable que

tanto detesto. ¿Qué coño está haciendo ella ahí? Me molesta lo incómoda

que me hace sentir. Aunque debería darme igual.

—_______, espera un momento. —Debe de haber tapado el teléfono,

porque ahora las voces suenan amortiguadas, pero no hay duda de que era

ella. Me cabreo, lo cual es totalmente ridículo—. Sarah, dame un minuto,

¿quieres? —Parece algo enfadado—. ______, ¿sigues ahí?

Debería colgar.

—Sí. —¡Seré idiota!

—Vas a llamarme mañana —dice. Y es una afirmación, no una

pregunta.

—Sí. —Cuelgo rápidamente.

No era así como quería que acabase la conversación. Prácticamente

me ha ordenado que le llame, y yo he accedido. Eso no es llevar las

riendas.

Me levanto enfurruñada de la cama y me meto en la ducha. Total,

¿qué voy a hacer hoy? Kate no está y la casa está impecable, como

siempre. Tengo que buscarme algo que hacer para aplacar los celos

irracionales que me han entrado.

CAPÍTULO 14.-

—¡Coño! —Kate está en la puerta de mi cuarto, con la boca y los ojos

abiertos de par en par—. ¿Qué ha pasado aquí?

Me meto la camisa negra por dentro de los piratas y me sorprende ver

lo fácil que es encontrar mis tacones de ante negro y el cinturón dorado.

Hoy estoy siendo muy ordenada.

—¿Qué tal tu abuela? —pregunto mientras me paso el cinturón por las

trabillas del pantalón.

—Sigue senil. ¿Qué has hecho mientras no estaba? —pregunta al

tiempo que ahueca una almohada de mi cama.

Yo señalo el cuarto con cara de «¿tú qué crees?», y omito el hecho de

que Matt me ha llamado y yo he accedido a ir a comer con él. Ah, y

también me reservo que Tom me llamó ayer y pasé de mal humor la

mayor parte del día. ¡Qué tontería!

—¿A qué hora volviste? —pregunto. Me cansé de esperar y me bebí la

mitad del vino reservada para ella después de llamarla y de que me dijera

que estaba en un atasco en la intersección diecinueve de la M1.

—A las diez. Los trabajadores que volvían a la ciudad tenían todas las

carreteras congestionadas. La próxima vez iré en tren. ¿Puedes quedar

después de trabajar?

—Claro, ¿para qué?

—Tengo que entregar una tarta y necesito ayuda —dice.

—Vale. Recógeme en la oficina a las seis.

Cojo mi bolso negro del armario recién ordenado y empiezo a guardar

en él las cosas del bolso que llevaba la semana pasada.

—Muy bien. ¿Has sabido algo del dios?

Levanto de inmediato la cabeza y veo que Kate está sonriendo de

oreja a oreja. mientras, dobla la manta de mi cama. La miro con recelo y

me acerco al espejo para ponerme el brillo de labios.

—¿Te refieres al señor? Me llamó ayer —revelo como si tal cosa y, al

juntar los labios para extender bien el brillo, veo su reflejo en el espejo.

Sigue sonriendo con sorna—. ¿Qué? —pregunto a la defensiva.

—¿Ya hemos determinado su edad?

Me echo a reír.

—No. No paro de preguntarle y él no para de mentirme. Está claro que

le supone un problema.

—Bueno, el pobre está con una mozuela de veintiséis y todavía debe

de estar dando gracias por la suerte que ha tenido. Tendrá treinta y cinco,

como mucho.

—No está conmigo. Es sólo sexo —la corrijo con voz poco

convincente. Cojo mi bolso y dejo a Kate alisando la cama. Me dirijo a la

cocina, me sirvo un zumo y desconecto el móvil del cargador.

Kate llega a la cocina cuando me estoy tomando la píldora. Enciende

la hervidora de agua.

—No hay nada mejor que un buen polvo con un adonis para superar

una relación. Es tu polvo de recuperación.

Suelto una carcajada. Sí, eso es justo lo que es. Aunque tampoco es

que necesitase distracción alguna para superar lo de Matt. Eso fue bastante

fácil.

—Exacto —coincido—. Te veo después del trabajo.

Ella se apoya sobre la barandilla y yo bajo la escalera.

—¡A las seis en punto!

Es una mañana de lunes como otra cualquiera, pero lo raro es que hoy

ha venido todo el mundo. Al menos uno de nosotros está siempre fuera de

la oficina, visitando a algún cliente o algún emplazamiento en el que

estemos trabajando. Estoy en la cocina con Patrick, poniéndolo al día sobre

los avances en la nueva casa de la señora Kent.

—¿Le has preguntado alguna vez si quiere cambiar de estilo? Puede

que sea eso lo que haga que no sienta la casa como su hogar. Puede que le

ahorres una fortuna al señor Kent —ríe Patrick—. Aunque yo no me quejo,

claro. Por mí puede mudarse todos los años que le queden de vida siempre

y cuando siga contratándote a ti para que le apañes la casa.

Frunzo el ceño.

—¿Para que se la apañe? Hago mucho más que eso, Patrick. No sé.

Insiste en que lo quiere todo moderno, pero no estoy segura de si es lo que

encaja con ella. Creo que se aburre. Eso, o que le encanta estar rodeada de

obreros —digo al tiempo que enarco las cejas y me echo a reír.

—Ah, pues puede ser —bromea también él—. Esa pájara tiene unos

setenta años. Quizá debería buscarse un amante joven. El señor Kent tiene

muchas jovencitas distribuidas por todo el mundo. Y lo sé de una fuente

muy fiable. —Me guiña un ojo y yo le sonrío con cariño.

Sé que Patrick se refiere a su mujer, Irene. Se entera de todo lo que

pasa. Ella misma se considera una entrometida, sabelotodo y cotilla. Si hay

algo que no sepa, es que no tiene interés. No sé cómo Patrick la aguanta.

Debe de ser agotador tener que escucharla a diario. Por suerte, sólo se deja

caer por la oficina una vez a la semana, antes de ir a la peluquería. Asentir

sin parar durante la media hora que se pasa poniéndonos al día sobre su

ajetreada vida social —y la de los demás— es soportable. Yo hago todo lo

posible por quedar con mis clientes los miércoles sobre las doce, que es

cuando sé que Irene va a venir. Patrick es simpático y agradable; lo adoro.

Irene es horrible. Me da pavor.

—¿Cómo está Irene? —pregunto por cortesía. La verdad es que me da

igual. Él levanta las manos con desesperación.

—Me saca de quicio. Esa mujer tiene la misma capacidad de

concentración que un niño de dos años. Estaba obsesionada con el bridge, y

ahora me dice que se ha apuntado a bailar kumba o no se qué. No consigo

seguirle el ritmo.

—¿Quieres decir zumba?

—Eso. —Me señala con su barrita de chocolate digestiva—. Parece

que está muy de moda.

Yo me echo a reír al imaginarme a Irene ataviada con unas mallas de

leopardo y saltando con su generoso trasero arriba y abajo.

—Ah, Van Der Haus quiere verte el miércoles —me informa Patrick

guiñándome el ojo—. Te quieren a ti, flor.

—¿En serio?

Él se echa a reír.

—Eres demasiado modesta, mi niña. He comprobado tu agenda y te lo

he apuntado a las doce y media. Se hospeda en el Royal Park. ¿Te parece

bien?

—Claro. —No necesito comprobar si tengo un hueco porque Patrick

ya se ha tomado la libertad de hacerlo por mí. Y si además evito tener que

soportar las novedades de Irene de esta semana, mejor que mejor. Bajo el

culo de la encimera de la cocina y me dirijo a mi mesa—. Voy a terminar

unos bocetos y a mandar correos electrónicos a unos cuantos contratistas.

Su móvil empieza a sonar.

—¿Qué querrá ahora? —lo oigo farfullar.

Justo cuando me dispongo a ir al indio a por algo de comer, Ken

aparece en mi mesa.

—¡Entrega para ______! —me grita, y deja una caja sobre el escritorio.

¿Qué es esto? No espero ningún catálogo.

—Gracias, Ken. ¿Qué tal fue el viernes?

Lanza un grito y sonríe.

—He conocido a un científico. Pero ¡madre mía!, es divino.

«¡No tan divino como el mío!» Me reprendo para mis adentros por

tener esos pensamientos. ¿A qué ha venido eso?

—Entonces ¿fue bien? —insisto.

—Sí. Cuéntame, quién era ese hombre. —Pone las manos sobre mi

mesa y se inclina hacia mí.

—¿Qué hombre? —repongo demasiado de prisa. Retrocedo con la

silla para poner algo de distancia entre la presencia interrogadora de mi

amigo gay y cotilla y yo.

—Tu reacción lo dice todo. —Me mira con los ojos entrecerrados y yo

me pongo como un tomate.

—Sólo es un cliente —digo, y me encojo de hombros.

La mirada inquisidora de Ken se desvía hacia mis dedos, que

juguetean con un mechón de mi pelo. Lo suelto y agarro rápidamente un

boli. Tengo que mejorar mi capacidad para mentir. Se me da fatal. Se pasa

la lengua por el interior de la mejilla, se pone de pie y se marcha de mi

mesa. Pero ¿qué me pasa? ¡Sí! Me he tirado a un atractivo madurito de

treinta y tantos. ¿O son cuarenta y tantos? Es mi polvo de recuperación.

Abro la caja y me encuentro una única cala encima de un libro envuelto en

papel de seda.

Giuseppe Cavalli. 1936-1961

¡Vaya! Lo abro y veo una nota.

_______:

ERES COMO UN LIBRO QUE NO PUEDO DEJAR DE LEER. NECESITO SABER MÁS.

UN BESO, T.

«¡Joder!» ¿Qué más quiere saber? No hay nada que saber. No soy más

que una chica corriente de veintitantos años. Él sí que debería empezar a

decirme algunas cosas, como su edad, por ejemplo. ¿Es normal enviarle

regalos a la persona que te estás tirando? Tal vez para los maduritos sí lo

sea. Ahora mismo no tengo tiempo de pensar en esto. Tengo un montón de

correos electrónicos que responder, tengo que acudir a recibir unas

entregas de muebles. Meto el libro en el bolso, guardo la cala en el primer

cajón de mi mesa y me marcho al indio a por algo de comer antes de

continuar.

A las seis en punto, Margo llega traqueteando y se detiene delante de

la acera para recogerme. Me peleo con el tirador oxidado de la puerta y me

encaramo al asiento tras apartar una docena de revistas de tartas y tirar al

suelo unos vasos vacíos de Starbucks.

—Necesitas una furgoneta nueva —gruño.

Teniendo en cuenta lo ordenada que es Kate en casa, Margo está

hecha un asco.

—Chis, vas a herir sus sentimientos —dice riendo—. ¿Qué tal el día?

—me pregunta con cautela.

Tengo los hombros totalmente caídos. No he conseguido hacer nada

en el trabajo. Me he pasado todo el día pensando en cierta criatura

maravillosa de edad desconocida. Saco el libro y la nota del bolso y se los

paso. Ella los coge y una expresión de incertidumbre baña sus bonitas y

pálidas facciones cuando abre la tapa y la nota cae sobre su regazo. La

recoge, lee lo que dice y me mira con la boca abierta.

—Lo sé —digo en consonancia con su cara de asombro.

Vuelve a leer la nota y cierra la boca hasta que su gesto se transforma

en una sonrisa.

—¡Vaya! El señor nos ha salido profundo.

Me devuelve el libro y se adentra en el tráfico.

—Eso parece. —Mi mente se traslada a nuestras conversaciones

íntimas, pero me obligo a dejar de pensar en ello de inmediato.

—¿Hasta qué punto es bueno en la cama? —pregunta Kate como si tal

cosa, sin apartar la vista de la carretera.

Me vuelvo hacia ella de inmediato, pero no me devuelve la mirada.

—Más de lo que puedas imaginar —respondo. ¡El mejor, fantástico,

alucinante! ¡No pararía de hacerlo con él jamás!

—¿Va a convertirse en una relación de despecho?

Suspiro.

—Sí, creo que sí. Y no sólo por el sexo.

Estira el brazo, me aprieta la rodilla y sonríe con condescendencia.

Entiende perfectamente por lo que estoy pasando.

Aminoramos la marcha en la entrada de una calle residencial y Kate

detiene la furgoneta.

—Vale, vete atrás —ordena.

—¿Qué?

—¡Vete atrás, _______—repite la orden dándome palmaditas en la

pierna.

—¿Para qué? —Sé que estoy frunciendo el ceño. ¿Para qué narices

quiere que me vaya a la parte de atrás?

Kate señala la calle y entonces lo entiendo todo. La miro con los ojos

abiertos de par en par.

Al menos tiene la decencia de parecer algo arrepentida.

—La he protegido, acolchado y sujetado, pero esta calle es una puta

pesadilla. Me ha llevado dos semanas hacer esta tarta. Si le pasa algo,

estoy jodida.

Desvío mi expresión boquiabierta de Kate y miro la vía de tres

carriles con coches aparcados a ambos lados. Sólo el del medio permite

que circule el tráfico. Pero no es eso lo que me preocupa, sino los horribles

badenes de caucho negro que hay cada veinte metros. Madre mía, voy a dar

más vueltas que un penique en una secadora.

—¿No podemos llevarla en brazos? —pregunto con desesperación.

—Tiene cinco pisos y pesa una tonelada. Tú sujeta la caja. Todo irá

bien.

Resoplo y me desabrocho el cinturón.

—No puedo creerme que me estés haciendo esto —protesto mientras

paso a la parte trasera de la furgoneta para sujetar la enorme caja de la tarta

entre los brazos—. ¿No podías montarla allí?

—No.

—¿Por qué?

—Porque no. ¡Tú sujeta la puta tarta! —grita con impaciencia.

Me agarro a la caja con más fuerza, separo las piernas para mantener

el equilibrio y apoyo la mejilla contra ella. Estamos en la entrada de la

calle con el motor en marcha y parece que nos hayan sacado de una escena

cómica.

—¿Lista? —pregunta.

Oigo que mete la primera marcha con un fuerte tirón.

—Venga, arranca de una vez, ¿quieres? —le espeto. Ella sonríe y el

vehículo empieza a traquetear hacia adelante. Detrás, un coche empieza a

hacer sonar el claxon con impaciencia.

—¡Vete a la mierda, gilipollas! —grita Kate al tiempo que nos

topamos con el primer badén.

Mis pies dejan de tocar el suelo y aplasto la cara contra la caja.

Cuando vuelvo a bajar, se me resbalan los tacones.

—¡Kate! —chillo, y aterrizo sobre mi trasero.

—¡No sueltes la caja!

Vuelvo a ponerme de pie a duras penas sin soltar la tarta, pero

entonces las ruedas traseras rebotan al subir el montículo.

—¡Más despacio!

—¡No puedo! ¡Si no, no los sube! —exclama, y llega a otro badén.

—¡Joder! —Vuelvo a salir volando por los aires y aterrizo con un

fuerte golpe seco—. ¡Kate!

Se está partiendo de risa, lo que no hace sino cabrearme todavía más.

—¡Lo siento! —grita.

—¡Mentirosa! —digo entre dientes cuando vuelvo a levantarme.

Me quito los tacones para intentar tener más equilibrio.

—Mierda.

Me aparto el pelo de la cara.

—¿Qué pasa?

—¡No pienso dar marcha atrás, caballero! —sisea.

Un Jaguar viene hacia nosotras y, con sólo una vía disponible y sin

sitio para parar, no hay nada que hacer. Una orquesta de fuertes pitidos

empieza a sonar a nuestro alrededor. Kate continúa hacia adelante, y yo

sigo dando vueltas en la parte trasera de Margo.

—Te voy a embestir —le advierte al del Jaguar mientras aprieta el

claxon varias veces—. ¿Qué tal la tarta?

—¡Bien! ¡No dejes que nos gane! —grito, y vuelvo a aterrizar sobre

mi trasero—. ¡Mierda!

—¡Aguanta! ¡Sólo quedan dos!

—¡Nooo!

Tras dos sacudidas más y, probablemente dos moratones más en el

culo, aparcamos en doble fila y descargamos la estúpida tarta de cinco

pisos. El del Jaguar no para de pitar, de insultarnos y de hacernos gestos

con la mano, pero no le hacemos ni caso. Aún descalza, ayudo a Kate a

trasladar la tarta hasta la inmensa cocina de la señora Link, que va a

celebrar el decimoquinto cumpleaños de su hija por todo lo alto. Dejo a

Kate a su aire y regreso a la furgoneta para esperarla. Hago como que no

oigo los persistentes pitidos de los coches y busco los zapatos en la parte

trasera. Podrían estar en cualquier parte.

Noel Gallagher invade mis tímpanos con Sunday Morning Call desde

el asiento del copiloto y mi corazón, que ya está agitado por el reciente

esfuerzo, empieza a martillearme con fuerza el pecho. Abandono la

búsqueda de los tacones y gateo hasta la parte delantera para responder a la

llamada. Decido ignorar los motivos por los que tengo tantas ganas de

hablar con él.

—Hola —jadeo, y salgo de Margo y me desplomo contra un lateral

del vehículo. ¡Estoy exhausta!

—Vale, esta vez no he sido yo quien te ha dejado cansada, así que ¿te

importaría decirme quién te tiene jadeando como si no hubieses parado de

follar en una semana? —Sonrío. Su voz me causa mucha alegría después

del desastre de los últimos veinte minutos—. ¿Qué son todos esos pitidos?

—pregunta.

—He venido con Kate a entregar una tarta y estamos bloqueando la

carretera —explico, pero me distrae un hombre de negocios rechoncho,

medio calvo y de mediana edad que se acerca con cara de pocos amigos.

—¡Aparta la furgoneta, pedazo de imbécil! —brama mientras hace

aspavientos con los brazos.

«Mierda. ¡Kate, date prisa!»

—¿Quién coño es ése? —grita Tom desde el otro lado de la línea.

—Nadie —contesto.

El gordo pelón da una patada a la rueda de Margo.

—¡Apártate, zorra!

Maldita sea, es un hombre de mediana edad con alopecia y está muy

cabreado.

Tom gruñe.

—Dime que no ha dicho lo que acabo de oír. —Su voz se ha tornado

agresiva.

—Tranquilo. Kate ya viene de camino —miento rápidamente.

—¿Dónde estás?

—No lo sé, en alguna parte de Belgravia. —La verdad es que no me

he fijado mucho. Estaba demasiado ocupada rodando por Margo como para

fijarme en los nombres de las calles.

El gordo calvo me empuja.

—¿Estás sorda, zorra estúpida?

Mierda, va a atizarme. Tom hiperventila al otro lado del teléfono y,

de repente, desaparece. Miro la pantalla y veo que ha finalizado la llamada.

Levanto la vista y miro hacia los escalones que llevan a casa de la señora

Link, pero la puerta está totalmente cerrada. Don Calvorota me empuja

dentro de la furgoneta.

—Por favor, deme cinco minutos —le ruego al capullo iracundo. Si

Kate estuviera aquí, ya habría mordido el suelo.

—¡Mueve esta puta chatarra, gilipollas! —me ruge en la cara. Yo

retrocedo.

Corro hasta la acera, pisando todas las piedrecitas sueltas que hay por

el camino, y subo la escalera hasta la entrada principal de la señora Link.

—¡Kate! —llamo con urgencia, y me vuelvo y sonrío dulcemente al

calvorota agresivo. El hombre me espeta otro aluvión de improperios. Está

claro que necesita unas sesiones de control de la ira—. ¡Kate! —vuelvo a

gritar mientras aporreo la puerta de nuevo. Los cláxones no paran de sonar,

y tengo al hombre más enfadado con el que me haya topado jamás

insultándome sin parar. ¡Me duele el culo y las putas piedras me están

apuñalando los pies!—. ¡¡¡KATE!!! —Vale, ahora también me duele la

garganta.

Entonces me paro a pensar. ¿Ha dejado las llaves en la furgoneta?

Bajo los escalones y regreso para comprobar el contacto; rodeo la

furgoneta por detrás para esquivar al calvo.

Pero parece ser que no está dispuesto a dejar que me libre de él, así

que choco contra su cuerpo gordo y sudoroso cuando llego a la puerta del

conductor.

—¡Ay! —grito, y me alcanza una bocanada de rancio olor corporal.

Me agarra del brazo y me aprieta con fuerza.

—Como no muevas este puto trasto ahora mismo voy a darte hasta

hartarme.

Me apoyo contra la furgoneta y él sigue apretando hasta que me duele

tanto que siento ganas de llorar. ¡Es un puto psicópata! Va a darme una

paliza en una preciosa calle arbolada del pijo barrio de Belgravia; saldré en

todos los informativos matinales de mañana. No pienso volver a hablar a

Kate en la vida. Los ojos se me llenan de lágrimas de terror y sigo pegada a

la puerta de Margo sin saber qué hacer. Es un tipo muy agresivo, seguro

que maltrata a su mujer.

—¡Quítale las manos de encima!

El rugido que inunda el aire bloquea el sonido del tráfico de Londres y

los pitidos de los coches. También hace que se me doblen las rodillas de

alivio. Me vuelvo hacia la voz más oportuna que jamás hubiera esperado

oír y veo a Tom corriendo por la carretera vestido con un traje y con cara

de asesino.

«¡Gracias a Dios!» No sé de dónde ha salido, y lo cierto es que me da

igual. Siento un alivio tremendo. Nunca me había alegrado tanto de ver a

nadie en mi vida, y el hecho de que sea un hombre al que conozco desde

hace apenas una semana debería significar algo para mí.

La cabeza gorda y espantosa de don Calvorota se vuelve hacia Tom y

una expresión de pánico profundo se apodera al instante de sus sudorosas

facciones. Ha dejado de apretar. Me suelta, se aparta de Margo y empieza a

evaluar la montaña alta y musculosa que avanza como un rayo hacia

nosotros. Su feo rostro delata su intención de salir pitando, pero no lo

consigue. Tom lo golpea antes de que logre mover sus cortas piernas y lo

hace salir volando por los aires hasta que aterriza contra el asfalto.

¡Madre mía! Me equivocaba. El calvorota no es el hombre más

agresivo que haya visto en la vida. Tom le propina un puñetazo en la cara

y a continuación le da una patada en el estómago. El hombre lanza un grito.

—Levanta ese culo gordo del suelo y discúlpate. —Lo alza de la

carretera y lo planta delante de mí—. ¡Discúlpate! —ruge.

Miro al calvo, que no para de resollar. Tiene la nariz rota y la sangre

le gotea sobre el traje. Sentiría pena por él si no supiera que es un capullo

asqueroso. ¿Qué clase de hombre trata así a una mujer?

—Lo... lo siento —tartamudea totalmente aturdido.

Tom lo sacude sin dejar de agarrarlo de la chaqueta.

—Como vuelvas a ponerle un dedo encima, te arrancaré la cabeza —

le advierte con voz amenazadora—. Y ahora, lárgate.

Suelta con violencia al hombre magullado, me agarra y me estrecha

contra su pecho.

Yo me desmorono y empiezo a temblar y a llorar sobre el costoso

traje de Tom, que me cobija en su torso firme y cálido.

—Debería haber matado a ese cabrón —gruñe—. Oye, deja de llorar o

me cabrearé.

Me acaricia la cabeza con la palma de la mano y suspira sobre mi

cabello.

—¿De dónde has salido? —musito contra su pecho. No me importa,

me alegra inmensamente que esté aquí.

—Estaba por aquí, y no era muy difícil encontrarte con todo este

jaleo. ¿Y Kate?

Eso, ¿y Kate? Se ha desatado el caos y ella sigue sin aparecer. ¡Voy a

matarla! Cuando me haya recompuesto en brazos de Tom, voy a matarla.

—Huy, ¿qué pasa aquí?

Saco la cabeza de mi escondite y veo a Kate delante de Margo,

totalmente desconcertada.

—Creo que será mejor que muevas la furgoneta, Kate —le aconseja

Tom con diplomacia. Ni siquiera ha derramado una gota de sudor.

—Ah, vale —responde, ajena por completo a la situación.

Tom se aparta y me observa de arriba abajo.

—¿Y tus zapatos? —pregunta con el ceño fruncido. Los ojos se le

vuelven a ensombrecer de ira al pensar que los he perdido en la reyerta con

el calvorota.

—Están dentro de Margo —digo, y me sorbo los mocos—. En la

furgoneta —explico al ver que no sabe a qué me refiero.

Me coge en brazos, me lleva hasta la acera y me deja junto a la pared

de la casa de la señora Link.

—Ni siquiera voy a preguntarte cómo han llegado hasta ahí.

—¡Yo los cojo! —grita Kate. Más le vale. Viene corriendo con los

tacones en la mano—. ¿Qué ha pasado?

—¿Dónde estabas? —le pregunto secamente.

Pone los ojos en blanco.

—Me ha obligado a subir a ver el vestido para la fiesta. Era

demasiado pequeño, ha sido horrible. Han tardado diez minutos en

embutirla en él. —Se detiene y mira a Tom, que ha ido a coger mi bolso

del asiento delantero de Margo—. ¿Qué ha pasado? —pregunta susurrando

—. Parece furioso.

—El del Jaguar me ha agredido —contesto. Me sacudo la gravilla de

las doloridas suelas de los pies y me pongo los tacones—. Estaba hablando

con Tom justo cuando ha empezado todo. No sé de dónde ha salido.

—_______, lo siento mucho. —Se apoya contra la pared y me rodea con el

brazo—. Menos mal que estaba por aquí el señor, ¿eh? —Advierto el

tonillo de insinuación de su voz.

—Kate, mueve la furgoneta antes de que estalle una guerra. —Tom se

acerca con mi bolso y yo me incorporo. Me duelen mucho las plantas, así

que vuelvo a sentarme. Hago una mueca de dolor. Vaya, el culo también

me duele. Tom pone mala cara al ver mis gestos—. ______ se viene conmigo

—dice observando cómo muevo mi dolorido trasero.

—¿Ah, sí? —pregunto.

Enarca las cejas.

—Sí —responde con un tono que no da pie a objeciones.

—Tranquilo, puedo irme con Kate —sugiero de todos modos.

Probablemente ya haya interrumpido con mi escenita vespertina lo que

fuera que estuviera haciendo.

—No, te vienes conmigo. —Subraya cada una de las palabras y sus

labios forman una línea recta.

Vale. No voy a discutir por esto.

Kate nos mira como si estuviera viendo un partido de tenis y

finalmente se levanta.

—Te veo en casa. —Me da un beso en la sien y otro bien grande a

Tom en la mejilla. A él se le salen los ojos de las órbitas, y yo me quedo

boquiabierta.

¿A qué ha venido eso? Se aleja hacia Margo, sin ninguna prisa, se

vuelve, sonríe y me guiña un ojo. Le lanzo una mirada de advertencia que

ignora por completo.

Me vuelvo hacia la bestia alta y atractiva que tengo delante de mí —

con un aspecto de lo más apetecible con un traje gris y una camisa blanca

inmaculada— y veo que me está mirando con los ojos cafeces entornados.

—¿Qué te duele? —pregunta.

Me levanto y hago otra mueca cuando mis pies acusan el peso de mi

cuerpo.

—El culo —digo mientras me froto el maltratado trasero y estiro la

mano para cogerle el bolso—. Estaba sujetándole la tarta a Kate en la parte

de atrás de la furgoneta.

—¿No llevabas puesto el cinturón?

—No, no hay cinturones en las partes traseras de las furgonetas, Tom.

Él sacude la cabeza, me levanta, me acuna entre sus fuertes brazos y

echa a andar por la calle. Yo exhalo con intensidad y le dejo hacer lo que

quiera. Apoyo la cabeza contra su hombro y le rodeo el cuello con los

brazos. —No me has llamado. Te dije que me llamaras —me reprende con un

gruñido.

Suspiro con resignación.

—Lo siento.

—Yo también —dice suavemente.

—¿El qué?

—No haber llegado antes.

—¿Cómo ibas a saberlo?

—Bueno, si me hubieras llamado, habría sabido que ibas a hacer una

tontería y te lo habría prohibido. La próxima vez, haz lo que se te manda.

Frunzo el ceño apoyada en su hombro y él me mira como si se hubiese

percatado de mi reacción ante su regañina. Sonríe y me acaricia la frente

con los labios. Cierro los ojos. Es innegable. No cabe duda de que hay algo

entre nosotros. Y está haciendo que me replantee la idea de seguir soltera.

Cuando llegamos al final de la calle, alzo la vista y veo el Aston

Martin de Tom abandonado en un punto desde el que está claro que no

podía avanzar a causa del atasco. Unos cuantos peatones revolotean a su

alrededor admirando el vehículo. Me deja en el asiento del copiloto y

cierra la puerta. Pasa por delante del coche, se sienta tras el volante,

arranca y deja atrás todo el caos. Yo me acomodo y admiro su perfil

mientras él sortea el tráfico. Lo ha dejado todo para venir corriendo a

rescatarme. Mentiría si dijera que no agradezco lo que ha hecho.

Me mira y me pone una mano en la rodilla.

—¿Estás bien, nena?

Sonrío. Siento que cada minuto que paso con él me muero por sus

huesos un poco más. Y no sé si eso es bueno o malo. Maldito seas, Tom Kaulitz, de edad desconocida.

Detiene el coche delante de casa de Kate. No me sorprende ver que

Margo no ha llegado todavía. Este tío conduce como un loco. Salgo del

coche y no tarda en cogerme en brazos y llevarme por el camino hasta la

entrada.

—Puedo andar —protesto, pero hace como que no me oye.

Al llegar a la puerta, me coge las llaves de la mano, abre y la cierra de

una patada una vez que entramos. Empiezo a revolverme y me deja en el

suelo, me rodea la cintura con una mano y me atrae hacia él.

Me levanta hasta que mis pies dejan de tocar el suelo y mis labios

alcanzan los suyos. Suspiro, le rodeo el cuello con los brazos y dejo que su

lengua entre en mi boca lenta y suavemente. La llevo clara si creo que

puedo resistirme a él. Pero bien clara.

—Gracias por el libro —le digo pegada a su boca.

Se aparta, me mira y sus ojos marrones brillan de júbilo.

—De nada —responde, y me da un beso casto en los labios.

—Gracias por salvarme.

Entonces esboza esa sonrisa descarada y arrogante.

—Cuando quieras, nena.

La puerta de casa se abre de repente y Kate irrumpe con una prisa

exagerada; nos pilla abrazados.

—Perdón —se disculpa, y sube corriendo al piso por la escalera.

Tom se ríe y mueve las caderas contra mí, lo cual despierta un

delicioso ardor en mi vientre. Mi respiración se intensifica cuando apoya

su frente contra la mía. Libera un largo suspiro y su aliento fresco me

invade la nariz.

—Si estuviéramos solos, te pondría ahora mismo contra esa pared y te

follaría viva. —Vuelve a adelantar la cadera. El ardor desciende hasta mi

sexo y me obliga a gemir. Maldigo mentalmente a Kate.

—Podemos hacerlo en silencio —susurro—. Te dejo que me

amordaces.

Él sonríe con malicia.

—Créeme, ibas a gritar tanto que ninguna mordaza lo ocultaría. —Me

estremezco físicamente al pensarlo—. Mañana —dice con firmeza—.

Quiero solicitar una cita.

¿Qué? ¿Una cita para follarme? Esto... ¡no hace ninguna falta solicitar

cita!

Se echa a reír. Debe de haber notado mi confusión.

—Quiero que vuelvas a La Mansión para darte la información que

necesitas para empezar a trabajar en serio en algunos diseños.

Abro la boca y él se inclina, me mete la lengua dentro y me ataca con

vehemencia. Dejo que me haga lo que quiera, y me tiemblan las rodillas

cuando menea de nuevo esas benditas caderas.

Se aparta jadeante, con los ojos cerrados con fuerza.

—No pido cita para follar contigo, ______. Eso lo haré cuando me

plazca.

«Ah, vale.»

Da la sensación de que hace acopio de todas sus fuerzas antes de

soltarme y dejarme donde estoy. Me siento abandonada y débil. Aparta su

mirada sombría de la mía y la dirige hacia la escalera. Sé que él también

está maldiciendo a Kate por estar en casa. No puedo creer que acabe de

tentarme con esos movimientos deliciosos para luego dejarme así. He

pasado de hacerme la dura a suplicar mentalmente.

—En La Mansión, a las doce —exige, y me acaricia la mejilla con el

dedo. Yo asiento—. Buena chica.

Sonríe, me posa los labios en la frente, da media vuelta y se marcha.

Yo me quedo ahí plantada contra la pared, tratando de recobrar el

aliento.

—¿Se ha ido ya el señor?

Alzo la mirada y veo a Kate apoyada en la barandilla y moviendo una

botella de vino. Sí, por favor. Es justo lo que necesito.